铛——
一声沉闷的金铁交鸣。
文俱盒只觉得一股排山倒海的力量从槊杆上传来，双臂如同被雷劈中，瞬间失去了知觉。
那根他练了十五年的大槊，此刻像一根被巨锤砸中的枯枝，槊杆猛地弯出一个夸张的弧度，带着他的双手一同向左侧偏转。
他的身体被这股力量带得在马上猛地一歪，好悬没摔下去。
他咬紧牙关，死死攥住槊杆，指节发白。一只手的虎口已经裂开，血顺着槊杆往下淌，粘腻腻的，滑得几乎握不住。
好快！
好大的力气！
这两个念头在文俱盒脑中一闪而过，快得来不及细想。
两匹马已经交错而过，马身擦过时带起的风刮得他脸颊生疼。
他脑子里只有一个念头：勒马，回头，重整旗鼓，再冲一次。
但他没有机会了，脑后袭来一阵恶风。
肖尘大刀上撩之后，没有回头，甚至没有减速。
他单手持刀，抓着刀尾。将偃月刀在头顶猛地一转，刀身划过一个完整的圆弧，朝着身后横扫而去。
刀锋破风，声音不大，像是裁纸刀划过厚宣纸，闷闷的。
嗡！
文俱盒脸上的庆幸表情还在——嘴角微微上扬，眼睛里有劫后余生的亮光——那颗头颅已经离开了脖颈。
切口平整，像是被利刃切断的树枝。
鲜血过了半息才喷涌而出，在阳光下形成一道暗红色的弧线，洒在白马雪白的鬃毛上，触目惊心。
那匹白马还不知道主人已经死了，驮着那具还在喷血的无头尸体，向前急窜了几十步，才在混乱中停下来，茫然地打着转。
文俱盒的头颅在空中翻滚了几圈，落在地上，弹了一下，滚进路边的草丛里。
自命不凡的文家新秀，就这么轻易的死了！
肖尘没有回头看。
他径直冲向那排成一列的武将，偃月刀拖在身后，刀刃上的血珠被风吹散，化作细微的血雾。
一个照面，阵斩大将。
对面的那一排武将还没从震惊中回过神来。有人下意识地勒马后退了半步，有人扭头看向左右，像是在确认自己是不是在做梦。
文俱盒，那可不是绣花枕头。这些与他日夜相处的人最清楚不过。——一个照面，头没了。
那些传说难道
本章未完，请点击下一页继续阅读！