雨丝缠缠绵绵落了整夜，天光微亮时才收敛了些。梅毓亭醒来时，鼻尖萦绕着淡淡的松木香气，是窑炉余温混着柴火的味道。里间的小床铺着粗布褥子，带着阳光晒过的干爽，竟比他预想中安稳得多。
推开门，谢砚正坐在窗边画瓷坯。晨光穿过薄雾，在他侧脸描出层柔和的光晕。他握着画笔的手稳得惊人，笔尖在素白的瓷碗上勾勒半朵山茶花，花瓣薄得像沾着晨露，仿佛稍一碰就会沁出水来。
“醒了。”谢砚头也没抬，声音里带着刚睡醒的微哑，“桌上有粥，灶上温着。”
梅毓亭走过去，见灶上的砂锅里果然飘着热气，白粥里妥帖卧着个溏心蛋，蛋黄轻轻一碰就颤巍巍的，像极了记忆里熟悉的模样。拿起勺子时，指尖不慎碰到碗沿，烫得猛地缩回手。
谢砚立刻放下画笔走过来，抓起他的手腕就往水龙头下冲。冰凉的水流激得梅毓亭瑟缩了一下，他却没松手，拇指轻轻蹭过泛红的指腹，动作自然得像做过千百遍。“慢点。”他说，“山里的水凉，冲一会儿就不疼了。”
他的掌心带着瓷土的微凉，指腹有层薄茧，是常年握笔磨出来的。梅毓亭的心跳莫名快了半拍，想抽回手，却被他轻轻按住。“再冲十秒，不然会起泡。”语气平淡，却带着不容置疑的笃定。
“谢谢。”梅毓亭低声道，趁他松手时收回手，指尖还残留着他的温度。
谢砚没说话，转身回了窗边，却没立刻拿起画笔，只是盯着瓷碗上那半朵山茶花出神。雾从窗缝钻进来，在他发间缠了层细白的水珠，像落了点碎雪。
“你一直一个人住？”梅毓亭舀着粥，目光落在墙上挂着的成品青花笔筒上。那上面画的雾中山峰，和记忆里的《寻路》瓷板画颇有几分相似。
“嗯。”谢砚拿起海绵擦掉瓷坯上的指纹，“爷爷三年前走了，就剩我一个。”
“画瓷很难吧？”梅毓亭看向那些精细的纹路，“看你画得这样细，定是下了不少功夫。”
“不难。”谢砚的嘴角弯了下，很浅，“就像走路，走多了就熟了。爷爷说，画瓷要‘心定’，心不定，笔就飘。”他顿了顿，抬眼看向梅毓亭，“你找《雾中山海图》，是为
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