好吃？”陆时衍问，表情淡定，但眼底藏着一丝期待。
苏砚把排骨咽下去，郑重地说：“陆时衍，你要是哪天不想当律师了，开个饭馆也能发财。”
“谢谢，但我对开饭馆没兴趣。”陆时衍给她盛了一碗汤，放在她手边，“吃吧，明天去看你爸，让他看看你没被饿瘦。”
这句话说得很随意，但苏砚喝汤的动作停了。她放下碗，看着陆时衍，欲言又止。
“怎么了？”陆时衍问。
“你刚才说‘看你爸’，”苏砚说，“不是‘你爸’，是‘你爸’——你把自己的位置放进去了。”
陆时衍筷子顿了一下，然后若无其事地夹了一筷子青菜：“中文的语境里，‘你爸’和‘咱爸’有区别，但具体怎么理解，取决于听话人的主观意愿。”
“你在法庭上也是这么糊弄法官的吗？”苏砚问。
“我从来不糊弄法官，我只糊弄对手。”陆时衍答。
苏砚摇了摇头，低下头继续吃饭，但嘴角的弧度怎么压都压不下去。
吃完饭，陆时衍洗碗，苏砚被安排在客厅等着。她坐在沙发上，翻着父亲留下的那本工作笔记，目光却时不时飘向厨房的方向。水龙头哗哗响着，碗碟碰撞发出清脆的声音，这些声音和记忆里父亲在厨房忙碌的声音重叠在一起，让她产生了一种奇怪的感觉——这个空置了二十年的老房子，好像忽然有了一点活气。
她想起薛紫英在邮件里写的那句话：“建议将情感关系与合作关系进行结构性拆分。”她当时觉得这句话很薛紫英——用最理性的语言去描述最不理性的事情。但现在她想，有些东西是拆不掉的，就像陆时衍系着围裙站在她家厨房里的画面，这不是什么“情感关系”或“合作关系”，这就是生活本身。
陆时衍洗完碗出来，在她旁边坐下，看了一眼她手里的笔记：“有什么新发现吗？”
“没有，”苏砚合上笔记，靠进沙发里，“但是我想通了一件事。”
“什么事？”
“我一直以为我爸留给我最重要的是那七个字——‘砚砚，别信任何人’。但我今天忽然觉得，他留给我最重要的东西，其实是这栋房子，这棵树，这些照片和笔记。”苏砚的声音很轻，像是在跟自己说话，“‘别信
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