那些铁皮罐头强一万倍。”
伊万站在他身边，手里握着那柄锻造锤，锤头上的心火在跳，红色的，很稳，很亮。他看着巴顿那只石化的右手，看着那些灰白色的纹路从手腕爬到肩膀，从肩膀爬到脖子。
“师父。”伊万的声音很轻。“你的手还能治好吗？”
巴顿低头看着自己的右手。那只手已经没有任何知觉了，像一块石头，像一截枯木。但他能用意念让它动，那些石化的关节在弯曲，在伸展，发出细微的、像石头摩擦一样的声响。那些灰白色的纹路在缓慢地蔓延，已经爬到了他的下巴。
“能。”巴顿说。“老子说能，就能。”
他举起锻造锤，砸在引擎的外壳上。不是以前那种暴烈的、像打铁一样的砸，是轻轻的、像在敲门一样的砸。那些活体金属在他的锤下裂开了一道口子，暗金色的光从口子里涌出来，像血，像内脏，像某种活着的东西被剖开了肚子。
巴顿把左手伸进了那道口子里。他的手指在那些活体金属中摸索，在感受它们的纹理，在寻找那个“坏掉”的部分。那些活体金属在他的指尖下跳动，像心脏，像血管，像某种正在求救的东西。
“找到了。”巴顿的声音沙哑。“这里堵了。那些污染的残留卡在血管里，血过不去，船就没力气。”
他的左手握住了那个堵塞的部分。那些活体金属在他的掌心里挣扎，像一条被抓住的鱼，像一只被捏住喉咙的鸟。它们在被污染侵蚀，在坏死，在被那些暗红色的、焦油一样的东西吞噬。
“伊万。心火。”
伊万冲到他身边，锻造锤上的心火炸开了，红色的，像血，像火，像一个人最后的呼吸。那些火焰涌进巴顿的左手，涌进那道裂开的口子，涌进那些堵塞的血管。那些污染在心火的灼烧下发出刺耳的、像婴儿尖叫一样的声响，它们挣扎着，扭曲着，被烧成灰烬。
巴顿的鼻子在流血。暗红色的，滴在引擎上，滴在那些活体金属上。那些活体金属碰到他的血，更亮了，像是在吸收他的生命力，像是在用他的命来修复自己。
“师父！”伊万的声音在抖。“你的血——”
“没事。”巴顿的声音很稳。“老子血多。”
那些堵塞的血管被清通了
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