自东方。住在霍桑古董店。你的左眼光点是暗金色的。你快要灭了。但你还站着。我记得。每一个字。”
陈维看着塔格。左眼的光点亮了一下。“你记得那么多，不累吗？”
“累。但值得。”
汤姆从废墟里走了出来，本子抱在怀里。他的手在抖，但他的字很稳。他翻开本子，翻到最新的一页。那一页上写着——“第626章。陈维还站着。他的光点还在跳。我们都在。没有人走。”
他把那一页撕下来，折成一只纸鹤。纸鹤在他的手心里站着，翅膀在风里轻轻地颤。他把它放在地上，让它朝着陈维的方向。纸鹤没有动。它不会飞。但他会。他在心里飞。飞到陈维身边，把那页纸递给他。——陈维哥，你的故事我写下来了。你碎了，故事还在。有人翻开看，就知道你活过。活过，就不算白来。
希望从废墟里走了出来，手里握着那支短得快握不住的铅笔。她的铅笔更秃了，但她还在画。画那些线。陈维的线，从废墟画到钢铁厂，从钢铁厂画回废墟。线是弯的，弯得像一个人在雪地里走，走不稳，每一步都在滑。但她画下来了。弯的也是路。路是他走的。她画的是他的路。不是别人的。
“陈维哥。你的路我画下来了。你回头看看。”
陈维低下头，看着地上的那些线。它们歪歪扭扭的，有的深有的浅，有的断了又接上，接了又断。但它们在。在他的脚下，在那些碎石上，在那些碎玻璃上。他走在上面，走了一路。她画了一路。
“希望。你画得很好。比我的路直。”
希望笑了。那笑容在她那张小小的、苍白的、快要哭出来的脸上，像一朵快要谢的花。但它还在开。“你的路不直。但你在走。你走，我就画。你走到哪里，我画到哪里。你走不动了，我也画。画到你站起来。”
陈维蹲下来，伸出手，摸了摸她的头。他的手是凉的，她的头发是暖的。“好。你画。我走。走不动了，你画我坐着。坐着的也是我。”
小回从维克多的怀里滑了下来。它走到陈维面前，把按在他的膝盖上。那些灰白色的光从它的掌心里涌出来，涌进他的身体里。它在替那些碎片“传话”。北境的第二块已经住下了。东
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