那声音并非经由耳廓，而是像一根冰冷的钢针，径直从陈义的天灵盖刺入，顺着他的脊梁骨一路向下凿刻。
每一个字符，都裹挟着五千年风霜的重量，狠狠砸在他的心口上。
“老朽奉故人之托，前来讨一笔五千年的旧账。”
故人？
五千年的账？
陈义刚刚松懈下来的神经骤然绷紧，如同一根即将断裂的琴弦。
那股深入骨髓的疲惫，被一股更原始、更强大的警觉强行碾碎、压下。
他体内的血液，似乎在这一瞬彻底凝固，随即又以一种狂暴的姿态奔涌咆哮。
他缓缓站起身，身上没有一丝多余的动作，脚掌落地无声，每一步都踩得极稳，走向那扇隔绝了院内与院外的厚重木门。
胖三见陈义面色从未有过的凝重，吓得连呼吸都停了，蹑手蹑脚地跟在后面，掌心里已经攥紧了一根冰冷的撬棍。
陈义没理他，只是将眼睛凑到了门上的猫眼。
胡同里昏黄的路灯，将一道枯瘦的身影拉得无比悠长，像一道刻在大地上的伤疤。
那人就静静地伫立在那里，仿佛从始至终就与这夜色、与这古旧的胡同长在了一起。
他穿着洗到发白的麻布袍子，手中拄着一根看不出年岁的木杖，杖头被岁月摩挲得油光发亮。
他就像乡野间最常见的那种老人，守着几亩薄田，看了一辈子日升月落。
可当陈义的目光穿过猫眼，落在他身上的那一刻。
那老者竟像洞穿了厚重的木门与狭小的镜片，精准地与他的视线悍然对撞。
那是一双怎样的眼睛？
没有浑浊，也没有星空，只有一片无尽的虚无。
仿佛见证了沧海化为桑田，又见证了桑田归于沧海，周而复始，万古不变。
没有杀气，没有敌意，甚至没有半分情绪。
那是一种超越了所有生命形态的、纯粹的“存在”。
山在那里。
河在那里。
他，也就在那里。
老者对着门的方向，微微躬身，行了一个古朴到陈义只在古籍中见过的礼节。
陈义沉默着，收回目光。
他对着身后紧张到快要同手同脚的胖三，只说了一句。
“开门。”
“八爷！”胖三的嗓音都在发颤，压低了声音急道，“这老头子……邪性！太邪性了！”
“开门。”
陈义的声音依旧平淡
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