石门比看上去更沉。张一狂推了一下，纹丝不动。他又推了一下，还是不动。不是力量不够，是门不愿意开。他能感觉到，门后面有什么东西在抵着，不是物理上的抵，是意志上的。它在犹豫。
“要不要用炸药？”罗三的声音从后面传来，带着一种压抑不住的急切。
“不行。”张起灵的声音很冷，冷得像戈壁的风，“会塌。”
张一狂把手按在门上，闭上眼睛。他没有用力推，只是把感知往门后面延伸，穿过那层冰冷的石头，穿过那些密密麻麻的符号，穿过门缝里透出来的紫色暗光，伸向门后那片未知的黑暗。那里有东西。它在看他，在等他，但也在怕。怕什么？怕开门。怕门开了以后，外面不像它想的那样。
“你怕什么？”他在心里问。没有回答。只有那种脉动，一下一下的，像心脏，像钟表，像倒计时。门缝里的光暗了一些，像一个人在犹豫要不要睁眼。他等了很久，不急。他终于可以不用等了。
“外面是什么样的？”那东西终于开口了，不是用语言，是用那种直接作用于意识的信息传递。那信息很短，只有几个字，但包含着太多——包含着亿万年的沉睡，包含着从地底深处仰望天空的期待，包含着穿过岩层、穿过沙砾、穿过那层薄薄的封印时感受到的恐惧。它怕外面不像梦里的那样好。
“有风。”张一狂说，“有风，有水，有树。有太阳，白色的，不是黑色的。有月亮，晚上出来，亮亮的。有星星，很多很多，亮晶晶的。”
“甜的。”
“甜的。外面有甜的东西。粥是甜的，枣糕是甜的，红薯是甜的。糖瓜是甜的，橘子糖是甜的，苹果是甜的。很多很多甜的。”
门后面的脉动停了一下。然后光又亮了一些。
“还有什么？”
“有人。很多人。胖子会打太极拳，虽然打得不好，但很好看。云彩会做饭，什么都会做。老太太会讲故事，讲很久以前的事。汪玉成会种土豆、做枣糕。小海会写字、会唱歌。爷爷会看星星、知道每一颗的名字。哈瓦在很远的地方，但他在听，在风里，在沙里，在每一句话里。”
沉默了很久。然后那东西笑了。不是用声音，
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