的水面上孤独地航行。
盆里没有水，垫着一层厚厚的棉被。
一个看起来还不到三岁的孩子，穿着一身喜庆的红色小棉袄，静静地躺在那棉被里。
他闭着眼睛，小脸蛋冻得青紫，如果不看他那已经停止起伏的胸口，就像是在这摇篮里睡着了一样。
木盆撞在了一块凸起的岩石上，轻轻转了个圈，停住了。
岸上的北凉士兵们，几千双眼睛，死死地盯着那个木盆。
没有人说话。
空气仿佛凝固了。只有风吹过岩石缝隙发出的呜呜声，像是在给这个孩子唱这辈子最后一支摇篮曲。
铁头突然动了。
他猛地从岩石后面跳出来，扑通一声跳进那冰冷刺骨的脏水里。水很深，瞬间没过了他的胸口，但他像疯了一样，手脚并用地划着水，向那个木盆冲去。
“回来！”
有百夫长大喊，“水里有暗流！危险！”
铁头充耳不闻。他在水里扑腾着，呛了好几口发臭的泥水，终于抓住了那个木盆的边缘。
他小心翼翼地托着木盆，生怕稍微一用力就把这最后的安宁给打翻了。他一步一步，艰难地从烂泥里拔出脚，把木盆推到了岸边。
几十只手同时伸了过去，把那个木盆接了上来。
铁头爬上岸，浑身滴着黑水，在那寒风里抖得像个筛子。他顾不上擦脸，只是直勾勾地看着那个孩子。
“我想……我想看看他还活着没。”
铁斗颤抖着伸出一根那长满老茧的手指，探向孩子的鼻息。
一息。两息。三息。
没有气。
手指触碰到那冰冷的皮肤，铁头整个人僵住了。
“哇——！”
这个一米九的汉子，突然一屁股坐在那全是冰碴的地上，抱着头，像个受了委群的孩子一样，嚎啕大哭起来。
哭声嘶哑，难听，却像是一把锤子，狠狠地砸在每一个北凉士兵的心口上。
他们是杀人如麻的兵痞，是手上沾满鲜血的刽子手。但他们也是人，也是爹生娘养的。
谁家里没有个在地上乱跑的娃？谁没有个在家里缝补衣服的婆娘？
这洪水是没淹到虎头城，可这洪水淹没的这片土地上，住着的也是和他们一样讲着汉话、吃着面条的百姓啊！
李牧之一直站在高处的巨石上，像一尊黑色的铁像。
他看着那个死去的孩子，
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