多了而已。”
“不只是经验。”沈砚舟走到窗边，背对着她，看向巷子里逐渐亮起的灯火，“是对这份工作的敬畏。我见过很多专家，有些是为了名利，有些是为了学术，但你是真的爱这些书。”
林微言的手指收紧，握住了冰凉的镊子。
“大学时，你在图书馆修复古籍，经常忘了时间。”沈砚舟继续说，声音在暮色中显得格外低沉，“有一次，你为了修复一页宋刻本，连续工作了十四个小时。我半夜去找你，你趴在桌上睡着了，手里还握着修复针。窗外的月光照在你脸上，你睡得那么沉，可那页书，被你修得完好如初。”
那些被岁月尘封的画面，就这样被他轻易地唤醒。
林微言记得那天。那是大二的暑假，图书馆只有她一个人。那册宋刻本珍贵异常，却因为保管不当，书页粘连严重。她一点点用蒸汽熏，用竹启子分，用最细的修复针一点点挑开纤维。等终于修好那一页时，天已经快亮了。
她累得直接睡了过去，醒来时，身上盖着他的外套。他就坐在旁边的椅子上，也在打盹，但一只手还轻轻扶着她的头，怕她睡得不舒服。
“你那时说，”沈砚舟转过身，目光落在她脸上，“每一本书都有灵魂，修补它们，是在修补一段历史，也是在修补一种可能消失的记忆。”
林微言觉得喉咙发紧。
她放下镊子，走到水槽边洗手。水流哗哗作响，冲走了指间的尘埃，却冲不散心头翻涌的情绪。
“那些话，你还记得。”她听见自己说，声音有些哑。
“我记得所有关于你的事。”沈砚舟的声音就在她身后不远处，“每一个细节，每一句话，每一个表情。五年，一千八百多天，我没有一天忘记过。”
水龙头被关上了。
工作室里忽然安静得可怕，只有远处巷子里隐约传来的市井声。林微言看着水流在池底打着旋，慢慢消失在下水道口，像某些抓不住的东西。
“沈砚舟。”她开口，没有回头，“你现在说这些，是想证明什么？”
身后沉默了片刻。
“我不想证明什么。”他的声音低下来，带着一种沉甸甸的重量，“我只是在陈述事实。林微言，你可以不接受我的道歉，可以不原谅我，甚至可以
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