，是气。气他什么都自己扛，气他不说，气他把所有难处都压在心底，只把修好的东西端到她面前，像一个把蛋糕上烤焦的部分全部切掉才端到她面前的孩子。她从矮几上拿起手机，打开短信，沈砚舟的对话框里躺着她三天前发的那句——“书收到了，谢谢。”干巴巴的五个字，她打了十分钟。
她一个字一个字删掉这五个字，重新打了一行。
“书快修好了。你下次来的时候，帮我带一碗烩面。法院后面第三条巷子那家，多放辣。”
消息发出去，手机屏幕暗下去。她把它放在《花间集》旁边，屏幕上映出窗外老槐树的倒影，和天边开始泛起的暮色。过了好一会儿，屏幕忽然亮起来。
沈砚舟的回复很短：“明晚七点。面会坨，我到巷口后你再下来。”
林微言看着这行字，忽然想起一件事——他从来不在短信里多写字。五年前是这样，五年后还是这样。可他用行动写的那些字，每一笔都比别人用嘴说的重。她把台灯调亮了两档，重新戴上手套，拿起镊子，开始修最后几页。手很稳，心跳也不快，但胸口有一种说不清的踏实感在慢慢铺开。
是那种等面到了的时候，碗口的热气扑在脸上之前，你低头看着筷子尖上蘸着的一小粒辣椒碎，在汤里散开，化成一圈一圈红油花。还没喝，胃已经暖了。修书也是这样。找到最后一块补纸之前，你已经知道这本书有救了。
巷子里的暮色一寸一寸深下去。她修完最后一页的时候，窗外那棵老槐树的叶子正被晚风摇得簌簌作响，像在翻一本只有它自己读得懂的旧书。
第二天，书脊巷早市散了。赶集的人收摊散去，青石板路面又恢复了平时的清寂，只留下几个被三轮车轮子碾碎的菜叶子，和一片不知谁掉的纽扣，在石板缝里闪闪发亮。
林微言一整天都待在工作室里。她把《花间集》最后几页补完之后，没有立刻装订，而是把所有书页按照顺序排好，夹在两层木板之间，用压平机慢慢压住。这一步急不得，必须让补纸里的水分慢慢蒸发，让新纸和旧纸的纤维充分咬合。快一秒钟，书脊就可能不平；慢一秒钟，浆糊就可能在纸面上留下硬块。古籍修复的时间尺度
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