骂了一句“傻不傻”，又放下杯子，重新倒满了水。她把那枚“砚”字袖扣装进一个透明的小密封袋，又从桌上抽了一张便签，想了想，在上面写了一行字。写到最后几个字，笔顿了一下，写废了一张，揉成团扔进纸篓，重新抽一张再写，然后把便签贴在密封袋上。
便签上写的是：“附：昨晚的月亮很亮。你记不记得，在图书馆门口，你说月亮是一个人看的。今天开始，月亮是两个人看的。”
她写完之后自己看了一遍，觉得太矫情，想撕掉。手碰到便签纸的一角，又缩了回去。算了。就这一次，矫情一次，明天之前她还是那个冷静的林微言。
窗外，月亮正圆。月光照在那棵开始变黄的银杏树上，也照在书脊巷的青石板路上，也照在“旧时光”书店那扇玻璃门上。而书店的灯还亮着。沈砚舟没走。他一个人坐在那张旧沙发上，面前摊着那本还没修复完的《花间集》，手里握着一杯早已凉透的咖啡。他把咖啡杯举到嘴边，喝了一口凉的，没皱眉头，反而笑了笑。或许是因为他看见扉页上那行字，有人用铅笔在“对影成三人”旁边，轻轻画了一个圈。
（第169章完）