号。
不是符文。
是某种……随手刻下的、毫无意义的涂鸦。
一个歪歪扭扭的太阳。
老观看着那个太阳，很久很久。
“……他说地表总坛的院子里，有一棵老槐树。”他忽然开口，声音很低，“夏天的时候，阳光从树叶缝隙漏下来，在地上铺成一片一片的光斑。”
影晨没有说话。
“他母亲身体不好，地底阴寒，他想攒够功绩，调回地面总坛，陪她养老。”老观继续说，“他说总坛后山有块空地，可以开一小片菜园，种她喜欢吃的青瓜。”
他顿了顿。
“他说等菜园开好了，请老夫去喝茶。”
影晨沉默着。
老观伸出指尖，轻轻触碰那个歪歪扭扭的太阳。
刻痕很浅。
像是一个十六七岁的少年，在值守任务的间隙，用随身的刻刀，对着墙上那道终年不见天日的岩壁，一笔一笔，刻下自己回不去的故乡。
“……他叫什么？”影晨问。
老观收回手。
“……陈远。”他说。
声音很轻，像是怕惊动什么。
“他叫陈远。”
……
石铎在主控室的废墟里找到了那个铁盒。
不是藏起来的。是被推翻的石桌压住、又被后来散落的碎石掩埋、就这么静静躺了三十年的、巴掌大的、锈迹斑斑的铁盒。
他扒开碎石时，手被锋利的边缘划破了一道口子。
但他没有停。
他把铁盒捧出来，轻轻放在还算平整的地面上。
盒盖扣得很紧。
三十年地底的潮气让它几乎锈成一体。
影晨蹲下身，拔出“余烬”，用刀尖沿着盒盖边缘小心地撬了一圈。
咔哒。
盒盖弹开。
里面是叠得整整齐齐的、边缘已经泛黄的、三封没有寄出的信。
和一枚刻着“陈远”二字的、从未正式授出的、实习行者徽记。
石铎捧着那枚徽记，眼泪无声地滑落。
老观站在他身后。
他没有伸手去接那枚徽记，也没有看那些信。
他只是看着铁盒里那三封叠得整整齐齐的信。
很久。
“……第一封是给他母亲的。”他忽然说，“第二封是给他师父的。第三封——”
他没有说下去。
影晨低头。
第三封信的封面上，只有四个字：
老观亲启。
……
老观没有当场拆那封信。
他把信和那枚徽记一起，仔细收进
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