仔细辨认——不是数字，不是文字，是某种符号。一个圆圈，里面一条横线，下面一个箭头。
什么意思？
她不知道。
但她知道，这不是她留下的。
是前人。
曾经有人被关在这里，用不知道什么方法，把一把勺子带进来，磨尖，然后试图用这个东西做什么。
挖墙？
她用勺子尖刺了刺墙壁——不是软垫下面的墙壁，是软垫本身。
勺子尖刺进去了。软垫被划开一道口子。
如果给她足够的时间，她可以用这东西，一点一点把软垫割开。也许软垫下面，是水泥墙。也许水泥墙，也有裂缝。也许……
她停住了。
那个前人，最后怎么了？
也想过这些吗？也试过挖出去吗？
那为什么勺子还在？
是放弃了？还是被带走了？还是……
她握着那截勺子柄，握得很紧。
金属边缘硌进掌心，疼。
但那种疼，和刚才的疼不一样。
是真实的疼。
是她自己的疼。
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不知道又过了多久。
黑暗还在，寂静还在。但苏凌云不再只是被动承受。
她握着那截勺子柄，用它在自己手臂上轻轻划了一道。
不是很深，只是浅浅的一道，渗出一点血。
疼。真实的疼。
她在黑暗里笑了笑。
原来，人可以被剥夺一切——光线、声音、时间感、自我认知——但只要还能感觉到疼，就还活着。
她继续用勺子柄在手臂上划。
不是自残，是计数。
一道，是一天？还是一小时？她不知道。但那些细小的伤口，像刻度一样，标记着她存在的时间。
她一边划，一边在脑子里想别的事。
想父亲留下的微缩胶片。
想那条矿道的走向。
想那幅墙上的地图——那个她怎么也想不起来的走向。
她用勺子柄在地面上画。
不是真的画，是在脑子里画。把那条矿道的每一个细节，都刻进意识深处。
第一次，想不起来的地方，她就用勺子柄在手臂上划一下。
疼。记住。继续想。
第二次，又想不起来。再划一下。
疼。记住。继续想。
就这样，一遍一遍。
那条矿道的走向，终于在她脑子里清晰起来。
不是直的。有弯。三个弯。弯的角度，和岩壁上那些发光的石头的位置，是对应的。
她终于想起来
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