那些满眼惊恐的新兵，那些已经站不起来的伤兵，都在喊。
“打得好！”
“再来一轮！”
“北凉狗！跑什么！别跑啊！”
有人把帽子扔上天，有人举着刀挥舞，有人抱着身边的人又笑又哭。
一面鼓被敲响了，不是周镇山那面破鼓，是另一面，不知道谁从哪儿搬来的，鼓声浑厚，咚咚咚，震得人耳朵嗡嗡响。
童安站在徐锐身旁，看着这一幕。
他的手里还端着茶杯，茶已经凉了，他没有喝，也没有放下。
他的目光落在那些还在冒烟的木架上，落在那些铺天盖地的火箭上，落在那些被炸得血肉横飞的北凉兵身上。
他的眼神复杂。
有震撼，有惊叹，有一丝深深的忌惮。
他在宫里待了三十年，见过各地进献的“火药把戏”——烟花，爆竹，喷火的木偶，会转的纸灯。
那些东西，不过是为节日助兴的杂耍，听个响，看个亮，热闹完了就完了。
他从未想过，这东西能在战场上发挥出如此恐怖的威力。
几百支火箭一起射出去，几百步外的人连躲都躲不开。
一轮齐射，五千精兵的冲锋阵型就被打散了。
这东西要是用在京城呢？用在宫城呢？
他不敢想。
他看了一眼徐锐。
徐锐站在帅旗下面，面色平静，目光如炬，紧紧盯着城外的战场，看不出什么表情。
童安收回目光，低头喝了一口凉茶。