忠烈祠”六个字，字迹遒劲有力。
祠内供奉着历年阵亡将士的灵位，灵位摆满了整面墙，一排一排，密密麻麻。
徐锐站在忠烈祠前，手里攥着一炷香。
童安站在他身后，手里也攥着一炷香。
周镇山、马万山、韩崇、赵衡、贺兰昭、凌风——所有将领都站在后面，每人手里一炷香，没有人说话，没有人咳嗽。
徐锐走上前，亲手点燃第一炷香。
火折子凑近香头，香头红了，冒出一缕青烟，细细的，直直的，升上去，散开了。
他转过身，对着那些陶罐和灵位，深深鞠躬。
腰弯得很深，头几乎碰到了膝盖。
身后，所有将领跟着鞠躬。
没有人说话。
只有风吹过忠烈祠门口石碑的声音，呜呜的，像是在哭。
徐锐直起身，把香插进香炉里。
香炉是铜的，很大，上面刻着铭文，字迹已经被香火烧得模糊了。
他站在那里，看着那些陶罐和灵位，看了很久。
然后他转过身，看着身后的将领们，看着那些还活着的将士们。
“这一仗，威北关守住了。”他的声音不高，但很稳，每一个字都很清楚，“死去的弟兄，没有白死。北凉人退了，这道墙还在，大炎还在。”
他顿了顿，声音拔高了一些。
“弟兄们，安息吧。”
风从忠烈祠门口吹进来，吹动了那些陶罐上的纸条，沙沙响。
没有人说话。
所有人都站在那里，低着头。