数千个嗓门，用带着南腔北调的蒙语，汇成了一股巨大的音浪，在整个战场上空回荡。
“王八……哦不，王保保死啦！”
“扩廓帖木儿被砍头啦！”
“大帅都死求了！快跑啊！”
正在疯狂进攻的元军，攻势为之一滞。
士兵们下意识地回头，望向那面曾经高高飘扬的帅旗所在的方向。
那里，空空如也。
恐慌和疑虑，像瘟疫一样，在军中迅速蔓延。
那些本就是被裹挟而来的部落，第一个动摇了。主帅都死了，还打个屁？他们毫不犹豫地调转马头，开始脱离战场。
一个部落跑了，就有第二个，第三个。
多米诺骨牌，倒了。
扩廓帖木儿看着眼前这混乱的一幕，气得浑身发抖。他知道，大势已去。
他拼命地吹响号角，试图稳住阵脚，可军心已散，再也无法挽回。
他深深地看了一眼那个被他的亲卫死死围住，却依旧像礁石一样屹立不倒的黑色小阵，眼中闪过一丝浓浓的忌惮与不甘。
最终，他吹响了代表全军撤退的号角。
号角声苍凉而悠长。
元军主力，如潮水般，缓缓退去。他们的撤退并不混乱，依旧保持着阵型，显示出极高的军事素养。
但他们，终究是退了。
当最后一个元军士兵消失在地平线上，战场上，只剩下死一般的寂静和呼啸的北风。
徐达带着亲兵，缓缓策马，来到了那个小小的，由尸体和活人共同组成的阵前。
眼前的景象，让他这位见惯了尸山血海的老帅，也忍不住倒吸一口凉气。
三百多人。
每一个，都像是从血池里捞出来的。
黑色的铠甲早已被鲜血和碎肉糊满，看不出本来的颜色。瞎了眼的，断了胳膊的，瘸了腿的，比比皆是。
范统、朱棣、宝年丰三人站在最前面，他们身上的伤口，深可见骨，整个人就像一个破烂的血袋。
而那些跟随他们冲锋的，临时补充进来的新兵和普通卫所兵，一个站着的都没有。
无一人生还。
“吴莽……”宝年丰跪倒在地，看着躺在血泊中的吴莽，这个铁塔般的汉子，发出了野兽般的呜咽。
他伸出颤抖的手，想要将那面帅旗从吴莽的怀里拿出来。
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