躺在草席上的男人身前，手里举着一把生了锈的镰刀，身体因为恐惧和愤怒而微微发抖。
草席上的男人，看起来有三十多岁，脸色蜡黄，嘴唇干裂。
左腿用两块木板夹着，上面缠着肮脏的布条，布条已经被黑紫色的血浸透了。
他的一只手里，死死地攥着一把没了枪栓的汉阳造。
看这样子显然是个伤员！
他看到陈墨身上的装束，男人原本紧张的眼神，起了一丝变化。
但依旧没有放松警惕，声音依旧沙哑：“你是什么人？从哪儿来的？”
“路过此地，想讨口水喝。”陈墨没有直接表明身份，他说着，把自己的水壶解下来，晃了晃，里面是空的。
男人的目光在陈墨身上打量着。
他看到了陈墨腰间别着的德式手榴弹，也看到了他那双不像普通庄稼汉的、过于沉静的眼睛。
“你不是普通老百姓。”男人一针见血，“你是部队上的人。”
陈墨没有否认，点了点头。
“哪部分的？”男人追问。
“八路军。”陈墨言简意赅。
听到这三个字，那个叫石头的孩子，身体明显松弛了一下，但手里的镰刀依旧没有放下。
草席上的男人，脸上露出一种复杂的表情，有怀疑，有警惕，但更多的是一种见到亲人般的激动。
他挣扎着想要坐起来，却牵动了腿上的伤口，疼得他额头上立刻冒出了一层冷汗。
“你是哪个部队的？番号是多少？你们的首长是谁？”他一连串地发问。
这是在对暗号，也是在核实身份。
在这片被敌人反复“梳篦”的平原上，没人敢轻易相信一个陌生人。
陈墨知道，自己必须拿出能证明身份的东西。
他想了想，开口唱了起来。
声音不高，只是低低的哼唱，但调子却清晰无比。
“风在吼，马在叫，黄河在咆哮……”
这是《黄河大合唱》里的一段。
对于根据地的军民来说，这首歌，比任何番号都更有说服力。
男人的眼眶，一下子就红了。
他松开了手里那把破枪，对石头说：“石头，把镰刀放下，是自己人。”
石头这才把镰刀放了下来，但依旧怯生生地躲在男人身后，偷偷打量着陈墨。
“同志，快……快请坐。”男人用手撑着地，语气里充满了热情，“家
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