川南的冬夜，冷得像是能刮下人骨头上的肉。
纳溪城外的残垒上，寒风裹挟着浓烈的硝烟与血腥味，像是一头嗜血的野兽，在焦黑的断壁残垣间来回穿梭。天空中没有月亮，只有几颗黯淡的星辰，被厚重的铅云死死捂住，仿佛连老天爷都不忍心再看一眼这片被战火反复蹂躏的土地。
沈砚之靠在一截被炮弹削去半边的城墙垛口上，大口大口地喘着粗气。他的军装早已被鲜血和泥水浸透，硬邦邦地贴在身上，像是一层褪不掉的铁甲。他的左手无力地垂在身侧，小臂上缠着的绷带已经被鲜血彻底染红，正顺着指尖，一滴、一滴地砸在冰冷的青砖上。
“团座……水。”
一个沙哑得像是两块砂纸在摩擦的声音从身后传来。
沈砚之没有回头，只是艰难地咽了一口带着血腥味的唾沫。他感觉到一只粗糙的、满是老茧的手，将一只缺了口的搪瓷缸递到了他的唇边。
他微微张开干裂的嘴唇，就着那只脏兮兮的搪瓷缸，喝了一口。水是冰凉的，还带着一股浓烈的土腥味和硝烟味，但顺着喉咙流进胃里，却勉强压住了那股翻江倒海的虚弱感。
“还有多少子弹？”沈砚之的声音低沉而平静，听不出一丝波澜。
“报告团座……”那个声音顿了顿，带着一丝难以掩饰的颤抖，“机枪连的子弹打光了。步枪……每人平均不到五发。手榴弹，还有十二颗。”
沈砚之闭上了眼睛。
十二颗手榴弹，不到五发子弹。这就是他麾下这支曾经威震川南的“光复第一团”，此刻仅存的全部家当。
三天三夜了。
自从袁世凯的北洋军主力从泸州方向反扑过来，他们这支负责掩护护国军主力撤退的孤军，就被死死地钉在了纳溪城外的这片高地上。整整三天三夜，北洋军像是一群不知疲倦的恶狼，发动了十几次冲锋。阵地上的战壕被炸平了又挖，挖了又平。身边的弟兄们倒下了一个又一个，连个完整的名字都没能留下。
“团座，”那个声音再次响起，这一次，带上了一丝压抑的哭腔，“二营的阵地……丢了。刚才北洋军从侧翼摸上来了，二营长……二营长带着剩下的弟兄，拉响了最后一颗手榴弹，和敌人同归于尽了。”
沈砚
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