没有惊天动地的爆炸。
也没有震耳欲聋的轰鸣。
当那支放大了无数倍的判官笔落下时，世界仿佛被按下了静音键。
那是一种绝对的、不容置疑的规则降临。
笔尖并未真正触碰到莫古的肉体。
它点在了虚空之中。
点在了莫古眉心前三寸的位置。
“啵。”
一声轻响。
像是一个气泡在阳光下破灭。
莫古身前那层由无数怨魂凝聚而成的血盾，瞬间消融。
紧接着，是他身下那些疯狂舞动的肉触。
那些如同钢铁般坚硬、能轻易洞穿岩石的触手，在接触到笔尖散发的红光时，像是烈日下的积雪。
它们没有燃烧。
它们是在“分解”。
从有形的血肉，分解成最原始的、黑色的墨气。
这是“抹杀”。
是从存在的层面上，否定这个生命体的意义。
莫古僵住了。
他那只猩红色的独眼中，疯狂与暴虐正在如潮水般退去。
取而代之的，是一种前所未有的清明。
那是回光返照。
也是灵魂在即将湮灭前的最后一次闪烁。
他看着眼前那尊高大的、威严的红袍虚影。
看着那支仿佛能判决天地万物的巨笔。
他突然笑了。
那张扭曲变形的脸上，竟然露出了一个极其难看的、却又带着几分释然的笑容。
“原来……是这样。”
莫古的声音很轻，不再刺耳，不再尖锐。
就像是一个迷路多年的旅人，终于在终点看到了家门的灯火。
“画皮画骨难画魂……”
“我追求了一辈子的‘S韵’，原来一直都走错了路。”
他的身体开始崩解。
从指尖开始，一点点化作黑色的光点，飘散在空中。
那些光点并不污秽。
它们纯净得就像是初学者刚刚研磨好的墨汁。
莫古艰难地抬起手，想要去触碰那支判官笔。
或者说，是想去触碰那个他毕生都在追求、却最终背道而驰的“道”。
“我……想起来了。”
他的眼神变得有些涣散，目光穿透了阴暗的地下溶洞，仿佛看到了几十年前的那个午后。
那时候，他还是个穿着布衣的少年。
坐在神笔堂的门槛上，拿着一支秃了毛的毛笔，在废纸上一遍遍地画着山水。
那时候的他，不想成仙。
不想长生。
只想画出一幅能让师父点头夸奖的好画
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