色的，沉重地压着大地。
忽然，一阵高亢而略显凄清的鸣叫声，穿透风雪，隐约传来。
魏昶君凝神望去。只见铅灰色的天幕下，一队排成“人”字形的黑影，正艰难地穿过漫天飞雪，由北向南，奋力振翅。
是鸿雁，冬归的鸿雁。
它们飞得不高，在风雪的缝隙中穿梭，队形时而散乱，又迅速调整，执着地向着南方，向着温暖的方向飞去。
在这肃杀的严冬，在这孤绝的西山顶上，这渺小却顽强的生命迹象，带着一种动人心魄的力量。
魏昶君一动不动地看着。看着它们掠过枯枝，越过山峦，渐渐变成天边一串模糊的黑点，最终彻底消失在迷蒙的风雪尽头。
书房里安静极了。
静得能听到自己缓慢而沉重的心跳，能听到血液在血管里流淌的声音，甚至能听到，那在无数个深夜里折磨他的、旧伤隐痛的细微嘶响。
都来了。
该来的，不该来的，忠诚的，背叛的，迫不得已的，处心积虑的，都朝着这座城，朝着他来了。
这天下，这被他用理想和鲜血浇灌、又迅速被贪婪和野心蛀蚀的红袍天下。
江南的兼并，海上的垄断，边关的走私，中枢的党争，一幅幅画面，一张张面孔，在他眼前飞速闪过。
浊流滔滔，玉宇蒙尘。
他老了。
真的老了。
精力不济，旧伤缠身，耳目不再如当年清明。
他亲手搭建的体系，正在试图将他温柔地、或者不那么温柔地“供奉”起来。
他寄予厚望的新人，转眼成了捅向心窝的刀子。他以为坚固的边疆，瞬间露出了叛离的獠牙。
似乎，一切都到了该落幕的时候。
像那队南飞的鸿雁，终究要离开寒冷，去往命定的归宿。
所有东西都似乎在告诉这个年迈的穿越者，你已经做得很好了，该认命了。
可是。
魏昶君缓缓地，极其缓慢地，转回身。
不再看窗外风雪，不再看南飞孤雁。
他的目光，重新落在那幅寰宇图上，落在那片被特意标注、此刻仿佛燃烧着无形火焰的“美洲”大陆上。
最后，他的目光上移，落在了地图最中心的位置，那座用金粉细心勾勒的城池，京师。
他的背，一点点挺直。
那因年老和病痛而微微佝偻的腰杆，仿佛被一股无形的力
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