书，我娘还真不知道我在不在。”
闻昭这才意识到，他娘的病到底重到了什么程度。
“我去看看你娘？”
周砚犹豫了一下，似乎想拒绝，但最终还是点了点头，站起身来，领着闻昭往后屋走。
后屋比堂屋更暗，窗户用旧布堵着，透不进多少光。
空气里弥漫着一股浓重的药味，混着一种说不清的腐朽气息，像是木头烂在雨里的味道。闻昭跟在周砚身后，脚步放得很轻，鞋底踩在凹凸不平的泥地上，几乎没有声响。
靠墙的一张木床上，躺着一个妇人。
——周砚的娘。
闻昭走近了几步，看清了那张脸——颧骨高高地突出来，眼窝深深地凹下去，皮肤蜡黄，没有一点血色，像一张被揉皱的旧纸贴在骨架上。
她的眼睛闭着，嘴唇微微张开，露出干裂的皮，呼吸又浅又慢，胸口几乎看不出起伏。
若不是那微弱的呼吸，闻昭几乎以为躺在这里的是一具干尸。
“娘。”周砚轻声叫了一句，蹲在床边，伸手握住那只露在被子外面的手，那手也是瘦的，骨节粗大，皮肤松弛，像是一层薄纸裹着枯枝。
妇人的眼皮动了动，没有睁开，嘴唇翕动了一下，发出一个模糊的音节，听不清是什么，周砚把耳朵凑过去，听了一会儿，直起身来，把被子往上拉了拉，掖好。
“她听不见的。”他低声说，声音里没有悲伤，只有一种平静的、习惯了的疲惫，“大多数时候都这样，偶尔清醒一会儿，也说不了几句话。”
闻昭站在床边，看着这个快要油尽灯枯的女人。床头的矮凳上放着一只药碗，碗底还剩一些褐色的药渣，已经干了，结在碗壁上，枕边放着一串佛珠，木头珠子磨得发亮，绳子上打了几个结，像是用了很多年。
“她的病，多久了？”闻昭问。
“三年了。”周砚说，“大夫说是痨病，治不好，只能养着，家里能卖的都卖了，能借的都借了，也就这样了。”
“看她这样子，我也难受……除了给她翻身和喂药，其余时候基本不往她屋子里去”
闻昭的目光在屋里扫了一圈，屋子不大，陈设简单到了极点——一张床，一张桌子，一把椅子，墙角堆着几个陶罐和
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