新元元年，十二月七日。 正午，大兴工业区核心战场。
太阳终于穿透了厚重的硝烟云层，将惨白的光洒在这片被鲜血浸透的土地上。 但这光芒照亮的，不是满清的荣耀，而是他们的地狱。
“挤压！继续挤压！” 铁牛骑在换乘的战马上，挥舞着已经被砍卷刃的板斧，像赶羊一样驱赶着残存的清军。 第一兵团的陌刀方阵，迈着沉重的步伐，每前进一步，地上就多出一层尸体。 “斩！” “呼——” 如林的陌刀落下，空气被撕裂，随后是骨肉分离的闷响。 那些曾经不可一世、横行无忌的满洲勇士，此刻被挤压在方圆不足两里的狭小区域内。 他们的战刀砍不动锰钢板甲，他们的重甲挡不住陌刀的挥砍。 拥挤、踩踏、绝望。
“别杀了！我们投降！” “我是汉人！我是包衣！别杀我！” 无数清军丢掉兵器，跪在血泥里磕头求饶。
但回应他们的，是卫队工人们愤怒的刺刀。 “投降？晚了！” “昨天你们杀俺爹的时候，咋不让俺投降？” “刚才拿百姓当盾牌的时候，你们的人性呢？”
“噗嗤！” 刺刀无情地落下。 这不是一场普通的战争。这是一场阶级复仇，也是一场民族清算。 陈源站在高台上，冷冷地看着这一幕。他没有下令停止。 有些仇恨，必须用血来洗刷。 有些威慑，必须用尸山来建立。
系统界面上，那个代表清军有生力量的红色血条，正在以肉眼可见的速度见底。 【战损统计】 清军：几近全灭。 剩余：不足一万五千人，且已被分割包围。
战场边缘，一处低洼的土沟里。
多尔衮正在脱卸他那身象征着摄政王尊贵的金丝龙纹甲。 他的手在发抖，因为极度的愤怒，也因为深入骨髓的恐惧。 就在一刻钟前，一枚流弹擦过他的头皮，打飞了他的避雷针头盔。如果偏一寸，大清就没王了。
“王爷！快换上！” 范文程递过来一件沾着血污的普通号衣，自己也换上了一身破烂的棉袄。 “正黄旗的奴才们正在前面顶着，那是最后的屏障了。” “趁着乱，咱们往北跑！只要出了燕山，咱们还能回盛京！”
多尔衮穿上那件散发着汗臭味的号衣，抬头看
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