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……
杭城萧山机场的入境通道里，林风拄着拐杖，走得很快。
右脚的保护靴已经换成运动护踝，走路时还有轻微的不适，但至少能正常行走了。
威廉姆斯医生的最终评估是“恢复90%，可以开始低强度训练”。
但林风等不及了。
回英吉利的航班上，他睡了最近这段时间里唯一的安稳觉。
梦里全是苏正昌最后那张脸，和那句气若游丝的“世界巅峰”。
醒来时，飞机正在降落。
舷窗外，伦敦阴沉的天空像一块巨大的铅板。
他直接去了北安普顿的训练基地。
老雷在办公室看见他时，愣了一下：“不是让你多休息几天吗？”
“不用。”林风放下背包，“我想训练。”
“你的脚……”
“好了。”林风抬起右脚，做了几个屈伸动作，“医生说我恢复得比预期快。”
老雷盯着他看了几秒，从那双眼睛里看到了某种不一样的东西——
一种近乎偏执的专注，一种要把所有情绪都烧在球场上的决绝。
“好！但只许训练不能对抗！”老雷最终点头。
北安普敦的训练基地，在清晨六点还笼罩在薄雾中。
林风是第一个到的。
保安开门时诧异地看着这个走路有点一瘸一拐，但眼神却异常坚定的年轻人。
更衣室空无一人，林风换上训练服，将那条从杭城带回来的黑色臂纱仔细缠在左臂上。
布料很轻，却重得像一块铅。
接下来的七天，他把自己活成了一台训练机器。
清晨的体能恢复训练，午后的有球技术练习，傍晚的战术录像分析，深夜的意识空间模拟。
队医每天测量他的肌肉疲劳指数，数值一次次逼近红线。
“你得慢下来。”队医第三次警告，“身体需要恢复周期，不是机器。”
林风只是点头，第二天继续。
江川在第三天晚上训练结束后堵住了他：“你想把自己练废吗？”
“不会废。”林风擦着汗，“我知道极限在哪。”
“你知道个屁！”江川难得地爆了粗口，“你眼里全是血丝，走路都在飘！老雷说了，你再这样加练，就停你的训！”
林风沉默了几秒：“下周对桑德兰，我必
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