轻轻吹了口气。
灰尘从耳麦上飘起，在月光下像细沙。
她重新戴上，掌心贴地。
根网连上。
她在等B—7的动静。
等第一个按图索骥的人出现。
等那个会被她种下种子、变成新耳目的人。
等这场通缉风暴，反过来浇灭他们的火。