天亮之后，第九区像被人从水里捞出来，湿漉漉的，发冷，发灰。
街上没有昨夜那种血红的天，也没有贴脸的唢呐，可地面上到处都是残骸，碎请帖、纸钱、被踩烂的红包壳，红的白的混在一起，像谁把一场婚宴和一场葬礼揉成团，扔进城市的每条缝里。
风一吹，纸屑打着旋贴在鞋边，粘得人心里发堵。
幸存者们零零散散地从楼道、车里、店铺里出来，眼神发直，嘴唇干裂，彼此对上视线时都会下意识停一下，像在确认对方还是活的。
“你没事吧？”
“我……我还在，昨晚你在哪儿站的？”
“路口，我一直低头，我不敢抬头，我腿都不是自己的了。”
“红帖呢？”
“化成灰了。”
“我也是……”
有人说着说着就哭出来，哭得很轻，又怕把什么东西哭回来，哭两声就把声音咽下去，继续抖。
路边便利店门口，几个人挤成一团，像临时抱团取暖。
一个外卖员模样的年轻人背着保温箱，箱盖裂了，他喘着气，声音还在打颤：“我昨晚看到队伍，真的看到队伍了，白轿从我面前飘过去，我朋友拿的白帖，人就跟着走了，我拽他没拽住……”
旁边的白领女人脸色惨白，她抱着一双高跟鞋，赤脚站在纸钱上，脚底被划破了也没感觉，她低声说：“别提白帖了，我现在一闭眼就看到那张白纸贴过来。”
另一个保安大叔蹲在地上抽烟，烟点了三次才点着，他咳得厉害，抬头看着街尽头：“昨晚那条队伍，绕城走了一夜，今早太阳出来就散了，像梦一样，可这满地的纸不是梦。”
他们说到这里，突然都停住了。
因为有人抬起了手。
是那个白领女人，她的手腕在抖，她盯着自己的皮肤，像盯着一条正在蠕动的虫，她嗓子发紧：“你们……你们手上有没有……”
外卖员低头，下一秒脸色变了。
保安大叔也愣了一下，烟头掉在地上都没捡。
他们的手腕上，都缠着一缕头发。
不是一根两根，是一圈，像细细的黑绳勒住皮肉，贴得很紧，越看越像昨夜红包里那团头发的延续，怎么都没散。
白领女人声音发飘：“我昨晚……我昨晚收过红包。”
外卖员脸一下白了：“我也是，那个
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