正从虚无中走来。
那群“不存在”的人，走到他身边，停下了。
中年人的肩膀，骤然一沉——像被无数只看不见的手，同时按住了。那力量如此之大，按得他根本抬不起头，只能维持着跪拜磕头的姿势。
他艰难地、用尽全身力气，将眼皮向上翻去。
终于看见了。
街口。
那些刚刚找回名字、脸上还挂着泪痕和茫然的人们，不知何时，静静地站在那里。他们没有冲上来打骂，没有怒吼，只是……看着他。
静静地看着。
眼神里有悲伤，有解脱，也有……冰冷的恨。
只是看着。
就够了。
因为从他自己的影子里，从他脚下那片属于他自己的黑暗中，猛地钻出了一根根……黑色的“线”。
那些线像绳索，像锁链，也像……他当年握着笔，在无数份判决书上，签下的那些流畅而冷酷的签名。
黑线缠上他的四肢，缠上他的躯干，最后，一圈一圈，死死缠住了他的嘴巴和喉咙。
然后。
猛地一收。
“嗤……”
没有惊天动地的声响。
中年人跪着的身影，像一幅被橡皮擦暴力抹去的铅笔画，迅速变淡、模糊、消散。在彻底消失前，化作了最后一捧灰白色的余烬。
余烬被一阵不知从何而来的微风吹起，打着旋，飘向天空——飘向那份金色名单的最末端。
像为某个被抹去的名字，补上了……最后一笔迟到的注解。
无面之城的轮廓，越来越淡。
鬼域像一张浸泡在显影液里的底片，正在被“名字”构成的光雨，一点点冲刷、洗去它虚假的外壳。街道的真实感，破败感，生活的污迹与烟火气……一点点回来了。
污水沟刺鼻的气味回来了。
电线杆上缠绕的杂乱电线回来了。
摇摇欲坠的广告牌发出的“嘎吱”声回来了。
这一切并不美好，甚至肮脏、混乱、充满苦难。
但它是……真的。
许砚站在档案室中央，突然感觉到——脚下一直存在的、那种轻微的“漂浮感”和“不真实感”，消失了。
他踩在了一块坚实的、属于现实世界的地板上。
他的嗓子哑得厉害，干涩发痛，却还是努力挤出一句，像在问别人，也像在问自己：
“陈默……你到底是什么……”
林清歌的嘴唇动了动
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