下，心里一辈子放不下。”
“他说：那孩子就是这种人。”
“他说：她会来的。”
他顿了顿。
“我等了二十年。”
谢依兰看着他。
“你等了二十年，”她说，“就是为了把这封信交给我？”
许又开没有回答。
他只是走到那柄剑前。
把它从供案上取下来。
双手托着。
递向谢依兰。
“你师叔说，”他说，“这把剑是青霜门最后的遗物。”
“门主夫人死前握着它。”
“门主死前望着它。”
“他死前抱着它。”
他顿了顿。
“二十年了。”
“该回家了。”
谢依兰接过剑。
剑鞘是冷的。
黑檀木的纹理在烛光下显出细密的波浪纹，像二十年前长江汛期涨潮时，有人站在江边，把这柄剑浸进水里，洗干净剑尖那道豁口上的血渍。
她拔剑出鞘。
剑身暗哑。
剑尖豁口。
二十年没有开刃。
她把剑收回剑鞘。
抱在怀里。
像那年师叔最后一次抱她。
她才三岁。
不记事。
只记得那天下着雨，师叔把她交到外婆手里，蹲下来捏了捏她的脸。
他说：依兰乖，师叔出门几天就回来。
她信了。
等了二十年。
原来他回来过。
只是她不知道。
楼明之站在正堂门口。
他没有看谢依兰，也没有看许又开。
他看着檐角那盏白纸灯笼。
夜明珠的血沁在烛影里流动，像一道始终愈合不了的伤口。
“二十年前，”他开口，“青霜门覆灭那天，你在哪里？”
许又开没有回答。
他只是望着画像上那三缕长髯。
“我在镇江。”他说。
“在这间屋子里。”
他顿了顿。
“等人来敲门。”
楼明之看着他。
“等谁？”
许又开转过身。
烛火映着他的脸。
没有眼镜。
没有儒雅谦和的笑。
只有一张被二十年光阴磨平了所有棱角、却始终磨不平眼底那道暗影的脸。
“等你。”他说。
楼明之的呼吸停了一瞬。
“你师父死前最后见的一个人，是我。”
许又开的声音很平。
“1989年3月11日，晚上九点。他来敲我的门，把这枚令牌交给我。”
他从袖中取出一物。
托在掌心。
那是一枚青铜令牌。
和楼明之怀里那枚一模一样。
纹路相对。
阴
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