刹那，一股尘封了二十年的气息扑面而来。不是臭味，是干燥的灰尘、旧木头、锈铁和一种更淡更远的、像是香灰一样的味道混在一起的气息。
手电筒的光柱扫进去，映出一个巨大的空间。比上面的拆迁楼还要大，高度足有普通楼房的三层，穹顶是拱形的，嵌着一排早已熄灭的铜灯。正中央是一块空地，四周靠墙摆满了木架，木架上密密麻麻全是剑鞘。空剑鞘。几百把，也许是上千把，整整齐齐地排列着，在光柱扫过的地方反射出暗淡的金属光泽。每一把剑鞘下面压着半截蜡烛，烛泪堆在木架搁板上结成一层蜡壳，蜡里混着烧焦的灯芯屑。
“青霜门的蓄剑阁。”谢依兰轻声说，“剑谱上记载，青霜门弟子每次下山执行师门任务回来，都要把剑鞘供在这里。意思是把杀出去的剑收回来，把恩怨也收回来。这叫‘归鞘’。”
“那剑呢？”
“剑带走了。”
楼明之没有说话，只把手电筒抬高了一些。光柱扫过正对面的墙壁，他忽然停住了。墙上有一幅巨大的壁画。画的是青霜山巅，云雾缭绕，一个白衣人站在悬崖上，手里握着一柄长剑。画的右下角，有一块墙面已经被撬开了，露出底下的红砖，像一道没有愈合的伤口。那片残墙下方翻倒着一只香炉，香灰洒了一地，炉身上刻着一行蝇头小字——“乙亥年春，第三批归鞘。”
“有人在这里找过东西。”楼明之蹲下来，用手指摸了摸地面。灰尘上有一串脚印，很旧了，但还是能看出来是两个人的脚印，一大一小，一直延伸到壁画的破口处。
站在这两个人的脚印前，他脑子里闪过的不是破案的线索，而是一个很小的记忆。师父退休那年，有一天在他家里喝酒。师父喝多了，忽然问他，你说一个人的一辈子，能装多少秘密。他那会儿还年轻，随口说了一句“看心有多大吧”。师父摇了摇头，说心再大，该装不下的还是装不下。
谢依兰站在壁画前，仰着头看那个白衣人的脸。壁画被撬开的地方，正好是白衣人的胸口。她沉默了一会儿，忽然开口。
“青霜门覆灭那晚，门主方鹤亭力战而亡。据说他死的时候，手里握着的不是剑，是这面墙的机关图，
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