知道他到底站在路的哪一边。
“走吧。”
“去哪？”
“老码头茶楼。”楼明之合上笔记本放进外套内侧贴身的暗袋里，“镇江所有的老电报都是从码头电报局发出去的。如果这封电报的存根还在，我们应该能在电报局的旧档案里找到蛛丝马迹。”
“电报局早拆了。”
“但对面有家茶楼，开了四十年，老板经历了整个拆建过程。有老茶客说过，拆迁那晚有人从电报局废墟里捡走了一个铁皮柜，柜子抬进茶楼后厨就再没见抬出来。”
两人走出档案馆时，雨已经停了。老街上没什么人，石板缝里的青苔被雨水泡得膨胀，踩上去软绵绵的，像踩在一块腐烂的海绵上。转角那条暗巷里忽然传来一串踩碎瓦砾的脚步声，很轻，轻得像猫踩过屋顶。两个人同时转头，巷口已经空了。
茶楼在码头边上，叫“顺兴”，木质结构，上下两层，楼梯踩上去吱呀作响。楼下三五桌客人在打牌，茶香混着烟味，空气稠得几乎要凝固。楼明之找了个靠窗的位置坐下，点了一壶龙井。
谢依兰指了指楼梯口的方向：“电报局拆掉那年，你就坐在你现在这个位子上。老板问你要不要添茶，你说‘等一等，等人到齐’——等的人姓梁。”
“你连这个都查过？”楼明之端起茶杯，没喝，放在嘴边吹了吹。
“民俗学嘛，”谢依兰从纸巾盒里抽出一张茶楼旧名片，翻过来，背面是一行褪了色的钢笔字——“梁文翰，电报局夜班收发员，退休后住茶楼后院”，“当然要查茶楼老主顾的底。”
老板是个七十来岁的老头，姓郭，头发全白了，但腰板挺得很直，端茶过来的时候手都不抖一下。楼明之帮他把茶盘托稳，放在桌上，动作自然而然，像是顺手。
“郭老板，跟您打听个人。”楼明之把茶杯放下，“以前电报局有个夜班收发员，姓梁。听说退休后住您这后院？”
老板的手停在茶盘上，停了怕有三秒钟。然后他把茶盘夹在腋下，抬头看着楼明之，老花镜片后面的眼睛浑浊，却没有闪躲。
“梁文翰。你们找他做什么？”
“想问他一些陈年旧事。”
“问不了了。老梁三年前就过世了。”老板叹了口气，“他退休后在我
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