布擦，一下一下，用力得指节发白。
旁边一个年轻兵卒咽了口唾沫，抬头看了眼苏媚儿，又低头看自己手里的矛。矛尖生锈，杆子有裂纹。他忽然往前跨了一步，站到老兵身边。
又一个，再一个。
三百人，从四面八方聚拢，往台前靠。没人喊，没人推，就这么默默往前走，直到把整个校场填满。
苏媚儿站在台上，没动。她的目光扫过去，从每一张脸上掠过——有胡子拉碴的，有满脸稚气的，有缺了耳朵的，有拄着拐杖的。他们瘦，饿，伤，累，可现在都站着，眼睛亮着。
她没再说一句话。
风卷着尘土从校场东头刮过来，吹起她披散的头发，也吹动那些残破的旗帜。一面旗子挂在旗杆顶，只剩半截，红底黑字，依稀能认出“北境”两个字。
突然，那个老兵举起刀，刀尖朝天。
“愿与将军共存亡！”
声音嘶哑，却炸得人心一震。
紧接着，左边一个兵吼了出来：“愿与将军共存亡！”
右边一个接上：“愿与将军共存亡！”
三百张嘴，三百道声音，从低到高，从散到齐，最后汇成一股吼，冲上天去。
“愿与将军共存亡！！！”
声浪撞在校场四周的断墙上，反弹回来，震得人耳膜发麻。连风都停了那么一瞬。
苏媚儿依旧站着，没戴头盔，没披披风，伤处渗血，长发乱飞。她看着底下这三百人，看着他们握紧武器的手，看着他们眼里重新燃起来的东西。
她没点头，也没挥手。
只是把右手按在胸口，停了两息，然后缓缓抬起，指向城墙方向。
所有人懂了。
他们不等命令，自发列队，瘸的拄拐，伤的互相扶，拿刀的在前，持矛的在后，三百人排成歪歪扭扭的一列，往城墙方向走。
脚步声起初杂乱，后来渐渐有了节奏。
踏、踏、踏。
像心跳。
那个老兵走在最前头，刀没入鞘，就那么扛着。他经过台子时，抬头看了苏媚儿一眼。她也在看他。
他没说话，只是把刀举高了一点。
苏媚儿站在原地，风吹得她单薄的身影晃了晃。她没追上去，也没下台。她就那么立着，像一根钉进地里的桩。
校场上空了。
只剩那件披风还躺在地上，边上是她的头盔，再远处，是昨夜插
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