撞翻了盾牌，炊事的伙夫打翻了锅，连拴在营外的战马都惊得嘶鸣不止。
又有几个将领冲进来，想劝，刚开口就被他一刀逼退。
“我不打中原？我不打？我现在非打不可！”他站在狼藉之中，披头散发，满脸血汗混在一起，“他让我戴绿帽子！他写信告诉我我戴绿帽子！你们听见没有？！陈长安亲笔写的！他觉得我好欺负是不是？觉得我萧烈是泥捏的是不是？”
没人说话。
他知道他在失控。
他也知道这一仗本不该打。
粮不够，雪未化，南方防线还没破，朝廷那边也没动静。理智告诉他不能动，可现在他脑子里全是那幅画——那扇窗，那条腿，那团晃动的影子。
还有那八个字。
绿帽戴久，终须一爆。
就像一根烧红的针，扎进他最不敢碰的地方。
他不怕死。
但他怕被人笑。
他怕明天醒来，整个北漠都在传：大王戴绿，陈长安送画。
他怕自己的兵看着他，嘴上不说，心里已经在笑。
所以他必须打。
必须马上打。
必须用刀，用火，用血，把这口气争回来。
“备马！”他吼，“我要亲自带前锋！今晚就要踏过边界！谁敢挡我，我就让他知道——”
话没说完，他忽然停住。
低头看了看自己沾血的手，又看了看地上碎裂的茶杯和翻倒的案几。
帐内一片死寂。
他知道，他已经没法回头了。
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东方天际泛白，第一缕光爬上屋檐时，陈长安正站在窗前。
他没睡。
茶杯还在手里，早已凉透。
门轻轻响了一下，一个人影闪进来，单膝跪地：“画已入营，昨夜送达，今晨阅毕。”
陈长安没回头，只点了点头。
他把茶盏放在窗台，瓷底碰石沿，发出一声轻响。
然后他转身走向书案，提起笔，蘸墨，在一张空白纸上写下三个字：
**等开战。**
笔锋硬，落墨重，最后一捺像刀切下去似的，几乎要戳破纸背。
他吹了吹墨迹，等它干透，随手将纸折起一角，压在砚台底下。
窗外，巷子里开始有了动静。卖豆浆的小贩推车经过，吆喝声拉得老长。哪家的孩子醒了，哭了几声，又被哄住。
一切如常。
仿佛什么都没发生。
可他知道，北漠那边，已经炸了。
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