听不见，“容后再议。”
话落，他缓缓闭眼，不再言语。
大殿内陷入死寂。
支持交权的官员眉头紧锁，神色焦急；反对者虽未得胜，却也松了口气，至少没当场失节。两派人马各自退开，左边聚了一堆忧心忡忡的脸，右边站了一群愤慨难平的人，彼此对视，眼中仍有火光。
但谁都没再说话。
皇帝没散朝，也没下旨，就这么闭着眼坐在龙椅上，像一尊泥塑木雕。
陈长安仍站在原地，未动分毫。
他的目光扫过殿内，扫过那些或愤怒或恐惧或挣扎的面孔，最后落在御座上那个佝偻的身影。
他知道，这只是开始。
他知道，这场仗，还没打完。
他知道，当一个皇帝开始犹豫，他的王朝就已经开始崩塌。
殿外，晨光斜照，映在金瓦上，亮得刺眼。
一只纸鸟从宫墙飞过，翅膀扇动几下，掠过高塔，消失在远处的云层里。
陈长安没抬头。
他只是站着，像一根钉子，钉在即将断裂的朝堂中央。