一阵。
他低头看了看自己的手。掌心有茧，指节粗糙，袖口磨出了毛边。这不是将军的手，也不是杀手的手，是跟百姓一块翻过土、垒过墙、扛过犁的手。
断剑在腰间轻轻晃了一下。他伸手摸了摸刀柄，没拔，也没解，就让它挂着。
风从北边来，带着泥土和青草的气息，没有血腥，没有焦味，没有战马嘶鸣。
他知道，这片地不会再荒了。
他知道，这些人不会再逃了。
他也知道，自己站在这里，不是因为权力，而是因为信任。
天快黑时，一个老农扛着锄头路过坡下，抬头看见他还站着，远远喊了句：“将军！明天还来不？”
陈长安低头看他。
老人咧嘴一笑：“来就好，地越种越熟，人越活越有劲。”