长安没看她，只盯着那一堆越积越多的铜钱和碎银。
“当年你在暗河逼我放手，如今千万人却主动把命押给你……”她声音轻了些，像是自言自语，“真是讽刺又动人。”
他终于转头看了她一眼。
目光短暂交汇，又各自移开。
登记的人越来越多，桌子不够用了，便搬来门板搭台。有个瘸腿少年跪着爬过来，把藏在鞋底的七文钱抠出来，满脸通红地递上去：“我……我也想投。能不能少点？”
“能。”苏媚儿接过钱，写下他的名字，“投一文，也是股东。”
人群哄笑起来，笑声里带着泪。
一个老婆婆拉着孙女上前，指着女孩说：“她爹娘埋在西巷底下，我要用这债金修个碑，刻上名字。姑娘长大了，也得知道根在哪。”说完掏出两枚磨亮的铜钱，轻轻放在桌上。
陈长安点头，示意记下。
他跳下车子，走到人群中，不再站高处，也不再发号施令。他帮一位盲眼老人清点铜板，替一个抱孩子的女人扶稳钱袋，接过一个浑身泥灰的工匠递来的半块馒头——那是对方全部身家换来的三文钱。
“值吗？”那人问。
“值。”陈长安收下，“比金子都值。”
日头偏西，登记簿已翻到第三册。桌上堆的钱物杂乱却不凌乱：铜板、碎银、耳环、玉扣、旧刀、铁锅、甚至还有半匹未织完的粗布。每一笔都被认真记下，每一个名字都被念出确认。
粥锅旁的空地变成了临时账房。
两个孩子蹲在地上，用炭条在石板上算总数。一个喊：“三百七十六笔！”另一个接：“合计四千八百九十三文六分！”
大人听见了，咧嘴笑：“咱这也算‘入股’了？”
旁边人拍他肩膀：“往后重建，谁敢糊弄，咱们可要查账的！”
笑声传出去老远。
苏媚儿合上最后一本名册，吹了吹墨迹，递给陈长安。他接过，手指抚过纸面，一个个名字像一条条活下来的命。
“没想到真会有人信。”他说。
“他们不信朝廷，不信神仙，不信鬼话。”苏媚儿望着人群，“但他们信一碗热粥，信一个没跑的人。”
远处宫墙依旧沉默。
没有旨意，没有官员，没有赈灾队伍。
只有废墟上的炊烟，和一堆堆数不清的铜板。
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