：“吾年七十有三，命不久矣，愿以此残年，助少年得胜归。”
还有一张，只有两个字：同死。
他一张张翻看，手指渐冷，心却烧得厉害。
他知道，这不是操盘。
这不是金融手段。
这是命，一条条摆在桌上，由他们亲手交出，不为利，不为官，只为信他能带他们打出个新天地。
他慢慢蹲下身，把那些纸一张张理好，叠齐，放进专用匣子里。动作很轻，像怕惊醒什么。
执事低声提醒：“将军，箱子快满了，要不要抬新的来？”
他摇头：“不用。这些就够了。”
“够什么？”他自己在心里问。
够不够打赢这场仗？
够不够掀翻那些藏在暗处的人？
够不够让这些人，一个不少地活着回来？
他不知道。
但他知道，若败，他万死难赎。
他站起身，双手垂落，掌心已被指甲掐出四道血痕。他没擦，也没看。只是望着眼前这片人海——有老有少，有贫有贱，有伤残，有孤寡，但他们都在这儿，用尽所有，押他赢。
他忽然想起昨夜说的话：“只要今天有一个人敢站出来，明天就会有两个，十个，百个。”
现在，他们不只是站出来。
他们是把命交了出来。
他缓缓抬手，不是挥手，也不是下令，只是轻轻压了压。人群渐渐安静下来，声音一层层落下去，像潮水退去。
他没说话。
可所有人都看着他，等着一句话，一个眼神，甚至只是一个点头。
他站在那儿，影子被阳光拉得很长，横贯整个集市。风吹动他衣袍，袖口那点夜露留下的湿痕早已干透，只剩一道浅灰印记。
风掠过耳畔，带来一句孩童的念叨：“战功券上有我爹一笔……”
陈长安站着没动。