手，将佩剑缓缓举过头顶。剑尖指向夜空。
全场静了下来。
陈长安终于开口。
“风起了。”他说，“东南风，两个时辰内不会停。”
下面没人应声。
他知道他们要听的不是天气。
“我算了七天。”他继续说，“算敌军补给线断了几处，算他们粮车还剩多少，算士卒脚底磨破的比例，算他们夜里换岗时偷懒的次数。”他顿了顿，“我也算了我们自己——伤员还能扛枪的有多少，存粮能撑几天，火油够不够烧一次伏击，战功券兑出去多少张，还剩多少没领。”
他扫视台下。
“现在，我不算了。”
火把映着他脸，半明半暗。
“明天，我们出战。”
声音不大，却压住了所有杂音。
“不是为了赢一场仗，也不是为了杀多少人。”他声音沉下去，“此战，不为胜败，而为国运存亡。”
台下依旧安静。
但这安静不一样了。不再是等待，而是听见了。
陈长安抬起手，指向北方。
“他们以为我们只剩一口气，以为我们会退，会降，会求饶。”他冷笑一声，“可他们忘了，北境的人，从来不是靠喘气活着的。”
他收回手，环视众人。
“我知道这一战，会死人。你们当中，有些人明天晚上不会再站起来吃饭，不会再蹲在火堆边骂娘，不会再摸孩子的头。”他声音低下来，“我也可能死。我受的伤没好，肋骨断过，命吊着。但我站在这儿，不是因为命硬，是因为身后有你们。”
他停顿片刻。
“所以我要问一句——”
他深吸一口气，声音陡然拔高：
“你们可愿随我，赌上性命，换一个太平天下？”
风忽然大了些，吹得火把齐刷刷一弯。
没有人立刻回答。
一个老农抬起头，满脸皱纹，胡子花白。他慢慢摘下头上的旧毡帽，放在地上，然后双膝着地，重重磕了一个头。额头碰地，发出闷响。
第二个，第三个……越来越多的人跪下。
百姓代表们全都伏地叩首，嘴里喊的不是万岁，不是将军，而是一句最土的话：
“愿随您，死生同路！”
紧接着，士兵动了。
不是一个人，是一整片。刀出鞘，全数！
他们用刀背狠狠砸盾，金属撞击声像暴雨砸铁皮屋顶。
“死生同路！
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