工轮流上梯，调色、勾线、填彩，手脚利索，一声不吭。
等到最后一笔——苏媚儿眼角那道细微的弧线完成时，张工匠退了三步，忽然跪在地上，磕了个头。
“我不是拜你俩。”他嗓音沙哑，“我是谢这双手还能动，谢这张嘴还能吃饭。你们给的太平，我拿命画进去。”
影壁成的当晚，没人敲锣打鼓。盲眼老妪由孙儿搀着，一步步摸到墙根。她手指颤抖，从怀里掏出一小袋米，放在画像前的石台上。
“恩人啊。”她声音不大，却让四周静了下来，“我儿子去年咳血，大夫说活不过冬。可新朝开了药市，劳动换药丸，他吃了三月，如今能挑水了。家里两亩地也还回来了，秋收打了六担谷……我没别的报答，这点米，是今早新舂的。”
她说完，慢慢跪下，额头贴地。
一个妇人跟着放下一束野花。那是她女儿采的，夹在《寻王谣》抄本里晾干的。接着是一把旧锄头，锈得厉害，主人说：“这是我爹种地用的，从前交租交到死，现在……现在我能自己留粮了。”
孩子不懂祭拜，但他们记得歌。十几个娃娃排成两列，齐声唱起《寻王谣》。歌声不高，却一句不差：
“寻王啊寻王，你在何方？
不坐龙椅，不穿黄袍，
废了铜钱发工券，
叫我们凭力气换米粮……”
唱到副歌，大人们也低低跟上。没有乐器，只有人声叠着人声，像风吹过麦浪。
从此，每月初一十五，影壁前必有人清扫。孩童在此背诵《寻王谣》，农人收工回来绕道致敬，连过路的商旅也会停下脚步，看一眼墙上那对男女。
有人说，夜里经过庙前，能听见轻微的响动。不是鬼魅，是露水滴在石台上的声音，或是风拂过画角的轻颤。可更多人相信，那是人心在动。
某夜，大雨倾盆。守庙的老头打着伞去查看，发现影壁前多了件灰布外袍，已被雨水浸透，贴在石台上。他想捡起来，却又停手。
第二天，那衣服不见了。但石台干燥如初，仿佛从未被打湿过。
又过了几天，西村的孩子发现画像下方多了一行小字，墨迹清晰，不知何时所题：
“他们没留下名字，可我们记得光。”
没人承认是自己写的。问起时，都摇头。
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