世里，看这样的故事，有时竟不知该哭还是该笑。”
“笑中带泪，才是人间常态。”龙二接口道，语气平淡，却像一颗石子投入穆晚秋心湖，“就像他写的那个乞乞科夫，收购‘死魂灵’，看似荒唐，究其根本，不过是在时代的缝隙里，用一种扭曲的方式寻求‘生存’和‘积累’。你说他是恶人？或许。但造就这恶的，又是谁？”
他话锋轻轻一转，似无意，又似有意，目光掠过穆晚秋略显苍白的脸。
穆晚秋感到一丝窒息。
伯父穆连成、这津塘的魑魅魍魉、甚至她自己此刻的处境……何尝不是在用各种扭曲的方式寻求生存？她攥紧了书页，指节微微发白。
龙二似乎没有留意她的失态，或者说，他留意到了，却选择了另一种方式继续。他随手拿起桌上一支钢笔，在指间灵活地转了一圈，忽然问道：“喜欢绘画吗？”
穆晚秋怔住，不知他为何突然转换话题，下意识答道：“……欣赏过一些。”
“梵高呢？”龙二问，目光落在她脸上，带着一种纯粹的、探讨式的神情，仿佛此刻他们只是两个偶然聊起艺术的普通人，“那个死后才名扬天下的疯子。”
梵高，此时在西方虽然已经名声大噪，画作价格连续推高，但在这个时代的华夏，一般文人知道的还真不多。
不像后世，谁都知道他画值钱，国内的土豪、暴发户最喜欢了，他们竞拍的价格屡上新闻头条，自己疑惑为什么这么贵，偶尔还在网上看看梵高的简介，了解一下他的作品。
这些基本功都是为了饭局上的话题，偶尔装一下，或者泡妞用的。
“……他的向日葵，燃烧得太热烈了。”穆晚秋斟酌着词句，试图跟上他跳跃的思维，“还有星空，旋转、躁动，像能把人的灵魂都吸进去。看着看着，会觉得……喘不过气。”
“因为那里面全是生命最原始的力量，和孤独。”龙二接口，他的声音低沉了几分，带着一种奇异的磁性，“他把所有的热望、所有的痛苦、所有的呐喊，都拧成了颜料，厚厚地涂在画布上。所以你看，好的艺术，无论是文学还是绘画，最终穿透时空的，从来不是技巧，而是这种近乎偏执的、真实的生命体验。”
看着穆晚
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