发重新梳过，手边没有托运行李，只有一只随身登机箱。
他看起来从容不迫，像任何一次例行的商务出行。
陆峥在距离他五米处停步。
高天阳没有回头。
他没有奔跑，没有呼喊，甚至没有加速。
他只是从队伍末端缓步走过，在登机口工作人员的催促声中，停在高天阳身侧。
高天阳终于转过头。
他看见陆峥湿透的头发、微喘的呼吸、眼底那簇压抑了十一年的火。
他的瞳孔微微收缩。
然后他轻声开口：
“陆峥是吧？”
他认识自己。
陆峥没有意外。
“夏明远的儿子。”高天阳的语气像在陈述一个早已知晓的事实，“比他年轻，比他急。”
他侧过身，将登机牌递给工作人员。
“年轻人，”他说，“有些事，不是你跑得够快就能追上的。”
陆峥看着他。
“你认识我父亲。”
“认识。”高天阳没有否认，“三十年前，我们一起喝过酒。”
他顿了顿。
“他欠我一顿酒。”
广播响起：“前往港岛的MU5351航班即将截止登机。”
高天阳迈步走向廊桥。
陆峥没有拦。
他只是从怀中取出那只皮质笔记本，翻开。
封二内侧贴着一张黑白照片。
照片里是两个穿军装的年轻人，并肩站在海边。一个浓眉宽额，笑得露出整齐的白牙；一个瘦削清俊，唇角抿着，眼神望向镜头外的远方。
浓眉宽额的那个，是高天阳。
瘦削清俊的那个，是他的父亲。
高天阳没有回头。
但他的脚步停住了。
三秒。
五秒。
他缓缓转过身。
隔着八米的距离，隔着三十年的岁月，隔着无数条无法回头的路。
他望着那张照片。
他苍老的、布满细纹的、被野心和愧疚层层包裹的脸，终于裂开一道极细的缝隙。
缝隙里漏出一点光。
那光太弱，弱到任何人不仔细看都无法察觉。
但陆峥看到了。
高天阳走回他面前。
他的声音很轻：
“你爸当年问我，为什么要给境外公司做事。我说，为了赚钱。他说，你赚够了吗？”
他没有等陆峥回答。
“我说，没有。赚多少都不够。”
他低下头，看着照片里那个瘦削的、望向远方的年轻人。
“他说，高天阳，你总有一天会后悔的。
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