江城档案馆坐落在老城区的梧桐深处，是一栋灰扑扑的三层砖木小楼。外墙的水泥皮剥落了好几处，露出底下暗红色的砖块，像旧伤疤上长出的新肉。门口的牌子被雨水淋得字迹模糊，“江城市档案馆”六个字勉强可辨，最后一个“馆”字的官帽部分已经完全看不清了。
陆峥把自行车停在对面的巷子里，没有上锁。他今天穿了一件洗得发白的蓝色工作服，胸口印着“江城日报社”的字样，脖子上挂着一台老式的海鸥相机。这套行头他穿了三年，连磨损的位置都和真正的记者一模一样——右肩带磨得起了毛边，左裤兜处有一小块洗不掉的油墨印。
他推开档案馆的玻璃门，一股陈年纸张混着樟脑丸的气味扑面而来。前台坐着一个五十多岁的女管理员，烫着细密的卷发，正低