么样的声音？”
“我不知道。”顾西东感到寒意攀升，“我甚至不记得这些事。”
老枪忽然问：“你父亲去世前，给过你特别的东西吗？”
顾西东努力回忆。父亲临终前……
“他给了我一把老家的储物柜钥匙。但我一直没回去取。”
“老家在哪？”
“邻市，高铁四十分钟。”
他们对视一眼。
“现在去。”凌无问道。
凌晨三点，高速公路几乎无车。
顾西东盯着窗外黑暗，脑海中拼接着碎片：父亲憨厚的笑容，每周日固定的电话，总是问训练累不累，从不问成绩。去世前一个月突然想回老家看看，却最终没去成。
那把钥匙……到底藏着什么？
四点半，抵达邻市老城区筒子楼。地下室公共储物柜还在。
A-9号柜门打开，灰尘扑面。里面只有一个锈迹斑斑的铁盒。
最上面是一张老照片：年轻的顾铭穿着体工队制服，站在人群中。
他圈出了两人——他自己，和一个面容清瘦的男子。背面写着：1989年春训留念。张卫国、我。
照片下是一本脆化的塑料皮笔记本，里面工整记账——某年某月某日，收某某款项，用途“设备维护”。持续七年。
最后一页字迹潦草：
【他们要我运输一批特殊设备，说是国外最新训练仪器。但我检查时发现不对劲，里面有医用包装和电子元件。我问张卫国，他让我别多管。今晚我决定打开一箱看看。如果明天我没回来联系你，把这本子交给……】
句子戛然而止。日期是父亲去世前三天。
铁盒最底层，是一个密封塑料袋，装着一枚比指甲盖还小的微型芯片。旁边字条：
【从设备箱里取出的样品。不知道是什么，但肯定不是训练器材。藏好，别让任何人知道。——父】
顾西东拿起芯片，手指微颤。
“神经接口芯片。军用级。”鼠标接过去看，“很可能和你脑子里的一样。”
凌无问翻看笔记本：“你父亲发现真相，三天后突发心梗去世。太巧合了。”
不是巧合。是灭口。
顾西东闭上眼睛。五年了，他一直以为父亲是自然死亡。
“张卫国，”他念出照片上的名字，“是谁？”
鼠标搜索：“张卫国，五十八岁，现任省体育局
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