凌晨三点二十分。
沃尔科夫的书房。
凌无问站在落地窗前。窗外地中海黑沉沉的，月光在云层后时隐时现。
她手里攥着那个黑色U盘，密钥在口袋里。
门推开。
沃尔科夫的轮椅滑进来。
他身后没有管家，没有保镖。只有他自己。
门在他身后关上。
“坐。”他指着书桌对面的椅子。
她没动。
他笑了一下。
“别紧张。如果我想杀你，刚才在舞池就可以。”
她走到椅子前。
坐下。
他滑到书桌后面。从抽屉里取出一个银色的盒子，打开。
里面是雪茄。他拿出一根，剪掉茄帽，用长火柴点燃。
烟雾升腾。
他看着烟雾，开口。
“你知道我为什么建立这个网络吗？”
她没说话。
他等了三秒。
“不是为了钱。”
他吸了一口雪茄，缓缓吐出。
“钱对我没有意义。我账户里的钱，十辈子花不完。”
她把U盘放在桌上。
“那是为什么？”
他看着那个黑色的小东西。
“为了证明一件事。”
他停顿。
“所有纯粹的东西——体育，艺术，爱情——最终都会被权力和贪婪污染。”
她看着他。
灰蓝色的眼睛在雪茄烟雾里显得更冷。
“我收藏丑闻，是为了提醒自己：人类不值得拯救。”
他站起来。
不是从轮椅上站起来。他一直站着。
那条萎缩的左腿撑在地上，右腿迈步。他走得很慢，每一步都要用右腿拖动左腿。但他走。
他走到墙边。
按下一个开关。
整面墙的书柜向两侧滑开。
后面是一个房间。
不大。二十平米左右。四面墙都是显示屏。显示屏上滚动着照片、文件、数据。
他走进去。
她跟在后面。
站在房间中央。
显示屏上的照片她认识。世界冠军。奥斯卡影后。诺贝尔奖得主。国家元首。
每一张照片下面都有一行字。
“2012年，收受XX公司贿赂，操纵比赛结果。”
“2015年，性侵未成年演员，支付封口费。”
“2018年，学术造假，论文数据伪造。”
“2020年，海外账户隐匿资产，偷逃税款。”
她看着那些名字。
那些在媒体上光鲜亮丽的名字。
那些被普通人仰望的名字。
沃尔科夫站在她身后
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