齐昭盯着古籍上那行血字，手指抠进书页边角。
“子时三更，祖魂待见，不入梦者，永失门径。”
谢临站到他身侧问道，“走不了了？”
“不是走不了。”齐昭嗓音发哑，“是他们不让走。”
肩灯的光扫过石室四壁，骸骨都倒了，铜钱散了一地。空气闷得像被封死的罐头，连呼吸都带着铁锈味。
谢临把翡翠扳指转了半圈，指尖在空中划了道弧线。藏魂阵的光纹从她掌心蔓延出去，贴着地面爬了一圈，最后停在齐昭脚边。
“结界布好了。”她说，“能撑三小时。够你入梦。”
齐昭没动，耳朵还在流血，一滴一滴砸在古籍封皮上。血渗进去，那些字像是活了，在纸面微微起伏。
“我怕的不是进不去。”他咧了下嘴，笑得有点难看，“是进去了，出不来。”
谢临抬手，一把扯下风衣内衬缝着的桃木叶，塞进他手里：“那就别想出来的事。现在只想怎么进去。”
齐昭低头看着那片干枯的叶子，忽然想起小时候——山里下雨，老道让他闭眼背口诀，说心乱了就捏掌心。
他咬破指尖，在掌心画了个歪歪扭扭的符。
疼劲儿上来，脑子一下子清了几分。
“我妈教过我一段童谣。”他说，“就一句，别的都不记得了。”
“念。”
“月照西楼，门不开，人不回……”他低声重复，一遍又一遍，声音越来越稳。
谢临靠墙坐下，剑横膝上：“我守着。你只管睡。”
齐昭靠着石台滑坐下去，闭眼。
子时三更。
眼前黑了。
再睁眼，是一片荒原。
天灰得像蒙了层布，远处有座残破的祠堂，门匾上三个字：齐氏宗祠。
他迈步往前走，脚底踩的不是土，是碎骨。
祠堂门自动开了。
里面站着个老头，穿灰色中山装，戴墨镜，手里拎根黄铜罗盘。
齐昭喉咙一紧：“师父？”
老头没理他，把罗盘往供桌上一放，指针直指西北。
“不是你。”老头声音冷，“是该见你的人。”
供桌后慢慢浮出一个人影。
高瘦，穿旧式长衫，眉骨和齐昭一样高，右手虎口有道疤——和他一模一样。
齐昭膝盖一软，差点跪下去。
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