靴底踩实最后一级斜坡的刹那，齐昭膝盖一软。
不是滑，是里头的筋被猛地拽了一把，像有人攥着腿骨往下一扯。他没出声，喉结滚了一下，右手本能去按太阳穴，指腹刚压上皮肤，颅内就炸开一道闷雷——不是声音，是整块脑壳被塞进铁桶里，又有人拿铜锤从外头一下下砸。
他左手还攥着那张纸条，边角硌得掌心发麻，可这会儿连松开的力气都没有。
谢临的手已经到了。
左掌根抵住他后腰左侧，不托不扶，就那么往前一送，力道刚好卡在他重心前倾的临界点上。齐昭腰背一绷，脚跟碾进地面青砖缝里，硬生生把那股往下坠的劲儿顶了回去。
他站稳了。
呼吸没乱，只是比刚才沉了一拍。
谢临没撤手，指尖在工装裤腰侧轻轻一蹭，抹掉刚才借力时沾上的潮气。她抬眼，视线越过齐昭肩线往上扫——穹顶不是纯黑，是覆着一层薄得几乎看不见的磷光苔藓，正随着两人呼吸节奏明灭，七处微光连缀成形，勺柄朝北，勺口向南，角度分毫不差。
北斗七星。
她拇指从翡翠扳指上移开，指尖朝上，轻轻一点。
齐昭听见了。
不是声音，是动作落进他余光里，像一声哨响钻进耳道。他咬着后槽牙，右手从太阳穴挪开，从背包侧袋抽出一支铜签，指腹抹去签身浮灰，悬停于胸前，签尖朝上，纹丝不动。
谢临合上牛皮笔记本，拇指指甲沿封皮边缘刮擦三下。
嚓、嚓、嚓。
齐昭松开按太阳穴的右手，改而将铜签尖端垂下，对准地面。
两人同时抬头，又同时垂眸。
谢临看东壁，青砖错缝，砖面平整，无刻痕，无浮雕，唯砖缝里渗出细密水珠，在离地三寸处悬停一瞬，再无声坠落；她看西壁，同上；她看北壁，同上。目光扫过时，睫毛未颤，呼吸未滞，肩颈肌肉却绷紧半分，像拉满的弓弦。
齐昭看南壁，一样；看地面，青砖铺得极平，唯中央一块砖面微凸半寸，高出邻砖约两毫米，边缘无磨损，新得像是刚砌上去；他蹲身，铜签尖端悬停于那块凸砖上方一厘米处，没碰，只悬着。
谢临忽然抬手。
指尖在空中虚画，从天枢起，经天璇、天玑、天
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