睛赤红，像一头被逼到绝境的困兽，环视着在座的每一个人：
“谈判？怎么谈？！那个黄皮魔鬼提出的条件是什么？！归还所有在华租界！废除所有不平等条约！赔偿天文数字的军费！还要我们公开道歉！这是谈判吗？！这是让我们跪下！把大英帝国三百年的脸面，放在地上让他踩！！”
他咆哮着，唾沫星子喷在桌面上。
“我们是日不落帝国！是统治四分之一世界的霸主！不是清政府的辫子奴！我们不能——”
他的话，被敲门声打断。
很轻，但很清晰的三下叩门。
麦克唐纳的咆哮卡在喉咙里，他恶狠狠地瞪向门口。
门被推开。
国王乔治五世的私人秘书，一位衣着一丝不苟、神色肃穆的老绅士，缓步走了进来。
他看都没看咆哮的首相，也没看满屋死灰般的内阁大臣，只是走到长条桌前，将一封盖着皇家火漆印的信函，轻轻放在麦克唐纳面前。
“陛下口信。”老绅士的声音平静无波，却像一盆冰水，浇在每一个人头上，“印度不能丢。”
“大英帝国，不能再承受第二场‘加尔各答’了。”
“立刻停火。谈判。”
“无论什么条件。”
说完，他微微躬身，转身，像来时一样悄无声息地退了出去，轻轻带上了门。
会议室里，死一样的寂静。
麦克唐纳死死盯着那封盖着皇家火漆印的信函，仿佛那是毒蛇，是烙铁。
他脸上的肌肉剧烈抽搐着，赤红的眼睛慢慢黯淡下去，最后，只剩下无尽的疲惫，和深入骨髓的……屈辱。
他缓缓地，缓缓地，跌坐回高背椅里。
像一具被抽走了所有灵魂的木偶。
他颤抖着手，拿起笔，在早已准备好的、几乎等于无条件投降的谈判授权书上，签下了自己的名字。
笔迹歪斜，无力。
仿佛那不是签名，而是给大英帝国全球霸权，亲手签下的死亡通知书。
“发报吧。”他闭上眼，声音轻得像一声叹息，“接受谈判。接受……所有条件。”
西贡总督府·同一日黄昏
夕阳的余晖透过高大的拱窗，在作战室光洁的地板上投下长长的、血红色的光影。
陈树坤背对着窗户站着，身影被拉得
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