身，看着他。
“伤亡预估多少？”
徐国栋沉默了片刻，声音沉了下去：“如果强攻，我军装备精良，伤亡预计在五百人左右。但守军……守军困兽犹斗，伤亡恐怕要上万。至于平民……”
他顿了顿，没再说下去。
平民的伤亡，无法预估。
“上万……”
陈树坤重复着这个数字，声音很轻，像在叹息。
阳光落在他的脸上，映得他的睫毛，微微发颤。
“主席。”林致远小声道，“其实……可以再等等。陈济棠现在孤立无援，军心涣散，城里的百姓也都盼着和平。也许再等几天，他自己就……”
“等不了。”
陈树坤打断他，眼神骤然变得锐利。
“余汉谋在粤东按兵不动，委员长在南京虎视眈眈，日本人在上海蠢蠢欲动。我们没有时间了。”
他走回桌前，坐下，拿起一支毛笔。
“再写一封信。”
“给陈济棠？”林致远愣了一下。
“不。”
陈树坤的声音，低了下去，带着一丝不易察觉的沙哑。
“给我父亲。”
林致远怔了怔，随即明白了。他连忙铺开宣纸，磨好了墨。墨汁在砚台里泛着黑亮的光。
陈树坤提起笔，蘸了墨。
笔锋悬在信纸上方，久久未落。墨汁聚成沉重的一滴，将坠未坠。
他闭上眼。
耳边忽然响起原身十四岁时那年的马蹄声——父亲把他托上那匹暴躁的滇马，自己在下面紧紧攥着缰绳，掌心的温度透过马鬃传过来：“怕就抱紧马脖子！陈家的男人，脊梁骨里没‘怕’字！”
他那时吓得浑身发抖，缰绳勒得手心生疼，却听见父亲低低的笑，混着马蹄声传来：“臭小子，爹在呢。”
猛地睁眼。
笔尖落下，力道太沉，竟直接划破了纸张。
墨迹晕开，像一滴无法收回的血。
父亲大人膝下敬禀者：
儿自南雄起兵，至今一载（差不多，1月到南雄）。其间波折，父子皆知，无须赘言。然今日兵临城下，非儿所愿，实乃形势逼人，不得已而为之。
忆昔年幼，父亲教儿骑马射箭，言男儿当立大志，成大事。儿铭记于心，不敢或忘。后父亲予枪予兵，遣儿驻守湘南，儿亦兢兢业业，未尝懈怠
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