你们亲人的力道。”
“抽死了，算他们命短。”
“抽不死，我们再来枪毙。”
“这四十五年的血债——”
他提高声音，在仓库前回荡，震得每个人的耳膜都在颤：
“要你们亲手来还！”
死寂。
长久的死寂。
然后，一个苦力，摇摇晃晃地，向前走了一步。
他大概五十岁，但看起来像七十。背佝偻得厉害，走路的姿势一瘸一拐——左腿明显是断过，没接好，落下的残疾，那是法国监工的“杰作”。
他走到那堆皮鞭前，看了很久，像在辨认什么。
然后，他伸手，拿起最旧的那条。皮鞭的握把被手汗浸得发黑，鞭梢有深褐色的、洗不掉的血渍，那是无数同胞的血。
他认得这条鞭子。
三年前，他因为没完成割胶数量，被这条鞭子抽了二十下。背上的伤到现在还在溃烂，每天晚上疼得睡不着。
他握着鞭子，转身，看向仓库里跪着的监工。
目光，落在一个法国人身上。
那是个大胡子，红脸，酒糟鼻，叫皮埃尔，是监工头子。他最喜欢用这条鞭子，说“这鞭子有灵性，专打偷懒的华人猪猡”。
老苦力握着鞭子，一瘸一拐地，走向皮埃尔。
皮埃尔抬头，用生硬的中文说：“老张，你……你要干什么？我平时对你不薄，你生病我还给过你药……”
“药。”老苦力开口，声音嘶哑得像破风箱，“是，你给过药。我婆娘发高烧，你给了一包药粉，说能退烧。”
“她吃了，死了。”
“后来我才知道，那是给牲口打虫的砒霜。”
老苦力举起鞭子。
“这一鞭，是为我婆娘。”
鞭子抽下。
“啪！”
不是特别响，但皮埃尔的脸上，多了一道血痕。不深，但火辣辣地疼。
“你！”皮埃尔想挣扎，但被士兵死死按住。
“这一鞭，是为我儿子。”老苦力说，声音很平静，却藏着刺骨的恨，“他八岁，偷了厨房一个馒头，被你吊在树上，抽了三十鞭，活活抽死。”
“啪！”
第二鞭，抽在同一条血痕上，皮开肉绽，血珠溅出。
“这一鞭，是为我自己，为这四十多年死在种植园的所有华人兄弟。”老苦力继续说
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