替广州死了两千人。
广州还需要我们炮击吗？”
航海长张了张嘴，没发出声音。
德·拉波尔德不再看他。
走到海图桌前。
桌面上全是血。
他的血。
参谋长的血。
还有不知是谁的血。
羊皮纸海图，被血浸透。
珠江口的轮廓，模糊不清。
他伸手。
手指在海图上划过。
从珠江口，划到金兰湾。
很慢，很用力。
指甲在羊皮纸上，留下深深划痕。
“传令。”
他说，每个字像从喉咙里抠出来。
“舰队转向。
航向170。
全速撤离。”
命令传下去。
法国舰队开始转向。
七艘船。
三艘重创。
两艘中创。
一艘轻伤。
只有一艘完好。
它们拖着浓烟。
在海面划出七道歪歪扭扭的航迹。
像七条受伤的鬣狗。
夹着尾巴。
逃离这片燃烧的海。
德·拉波尔德最后看了一眼那面血旗。
旗在风里飘。
在火里飘。
在亡魂的注视下，飘。
他转身，背对舷窗。
“四十五年了……”
他喃喃自语。
没有人听见。
19:50—20:00
广州，长堤码头。
人群沉默。
从下午四点到现在，五个小时。
他们站在这里。
站在珠江边。
站在祖先站了三百年的码头上。
望着出海口的方向。
起初是炮声，闷雷一样滚过来。
然后是火光，把半边天烧成橘红。
然后是烟，黑色的烟柱，一根，两根，三根……
最后数不清了，整个海平面都在燃烧。
现在，炮声停了。
火光还在，渐渐暗下去。
烟还在，被海风吹散。
海面，一片死寂。
一个老太太颤巍巍走上前。
抓住一个水兵的袖子。
那水兵从虎门炮台撤下。
左胳膊没了。
绷带渗着血。
老太太抓得很紧。
指甲掐进他肉里。
“后生仔……”
她声音在抖，
“船呢？咱们的船呢？”
水兵低头看她。
老太太很瘦。
脸上全是皱纹。
眼睛浑浊，却很亮。
亮得吓人。
他张了张嘴，想说什么。
喉咙发紧，发不出声音。
他抬起仅剩的右臂。
指着海。
指着那片还在燃烧、但渐渐暗下去的海。
“船……”
他终于发
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