的床上，是死在自己的枪下。
因为中国人打过来了。
因为陈树坤。
帕斯基埃闭上了眼睛。
手指用力。
扣下扳机。
“咔哒。”
空膛。
他愣住了，猛地睁开眼，看向手里的枪。
弹匣是满的，保险开了，子弹也上膛了。
为什么没响？
他又扣了一次扳机。
“咔哒。”
还是空膛。
他放下枪，拆开检查。
然后他发现了问题——击针断了。
不知道什么时候断的，也许是刚才从床上摔下来的时候，也许更早。
他盯着那根断掉的击针，看了很久很久。
然后他笑了。
先是小声的笑，然后越笑越大声，最后变成了歇斯底里的狂笑，笑得眼泪都流了出来。
“哈哈哈哈哈哈哈……上帝……上帝啊……你连让我体面地死……都不肯吗……”
他笑着，把枪狠狠扔在了地上。
枪砸在大理石地板上，发出一声沉闷的响。
窗外的炮声，停了。
突然降临的安静，比刚才的炮声，更让人窒息。
帕斯基埃止住笑，看向窗外。
城北的火光，渐渐小了。浓烟还在冒，但炮声停了。海上的炮击也停了。那五艘黑色的巨舰，还停在海面上，炮口依旧指着港口，但没有再开火。
然后他听见了别的声音。
引擎声。
很多很多引擎，从城北的方向传来。轰隆隆隆，像打雷，却比打雷更沉，更近，更有压迫感。
他冲到窗前，看向北边。
然后他看见了。
装甲车。
很多很多装甲车。
钢铁的怪兽，涂着深绿色的油漆，炮管又粗又长，履带碾过街道，把平整的石板路碾得粉碎。
装甲车后面，是卡车，是步兵。
成千上万的步兵，穿着深灰色的军装，端着枪，从北边涌进来，像决堤的潮水。
青天白日旗，在装甲车的炮塔上飘扬。
在装甲车的车头上飘扬。
在每一个士兵的臂章上，迎风飘扬。
帕斯基埃看着那面旗，看了很久很久。
然后他转过身，走回办公桌前，坐下。
他从抽屉里拿出信纸，钢笔，墨水。
他拧开墨水瓶，蘸了蘸墨水，在信纸上，一笔一划地写：
“致法兰西共和国总统阁下
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