“四十年，搬了无数座山。搬到最后，忘了自己为什么搬。”
“师父说，路窄不是死路。”
“可我的路，走到头了。”
他低头。
看着自己的手。
“这双手搬过山，握过剑，抱过你。”
他顿了顿。
“搬不动了。”
小五跪在青石旁。
他握着秦岳的手。
那只手冰凉，干枯，骨节凸出。
他使劲握着，像要把自己掌心的温度渡过去。
“先生，咱们不搬山了。”
他哽咽。
“咱们回家，种地，劈柴，养鸡。您坐着，我干活。”
“您不是喜欢喝茶吗？我给您种茶树。咱们不喝那些名贵的，就喝自己种的。”
“我笨，可能种不好。但我会学。”
“先生，您别睡……”
秦岳看着这孩子。
他眼眶很深，眼底有光。
那光不是泪，是别的什么。
他抬手，摸了摸小五的头。
动作很慢，像耗尽了最后一点力气。
“小五。”
“在。”
“你恨不恨我？”
小五摇头。
使劲摇头。
“不恨。”
“我把你从死人堆里捡出来，带你颠沛流离十一年，没给你一个家。”
“不恨。”
“我痴心妄想修什么天门，一辈子活在自己的梦里，醒不过来。”
“不恨。”
“我连累你连茶炉都抱不住，炉底漏了，壶嘴缺了，盖子丢了。”
“不恨。”
小五哭着说。
“先生，我不恨。我什么都不恨。”
“我只恨自己没本事，不能帮先生搬山。”
秦岳看着他。
看了很久。
然后他笑了。
那笑容很轻，像雪落在水面上，还没来得及泛起涟漪就化了。
“你不是没本事。”
他说。
“你是我的本事。”
小五怔住。
秦岳收回手。
他靠着树干，闭上眼睛。
风雪还在落。
落在他发间，落在他眉梢，落在他破碎的袍角。
他的呼吸越来越慢。
小五跪在青石旁，一动不动。
他不敢出声。
他怕惊着先生。
他怕先生睡着了，被吵醒。
他只是握着那只越来越凉的手。
握得很紧。
秦岳的呼吸停了。
停了三息。
然后——
他睁开眼。
那双眼睛不再是灰败的，浑浊的。
是清亮的。
像四十年前，师父第一次握着他的手教他运气时那样。
“小五。”
他开口，声音竟然有了
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